Bien difficile pour moi d’écrire des vers
Mes sons mis ensemble n’amassent pas mousse
Vraiment pas de quoi en faire un livre
De cette écume, blanchâtre mousse
Qui n’ont pas même le nom de vers
Plus je griffonne et plus j’émousse
Mon crayon, moins je livre
A mon clavier des vers
Sinon de circonstance, je livre
En écriture l’inexpérience du mousse
Il est temps que je te délivre
Et qu’enfin tu partes vers
Le champignon et sa femme la mousse
Oui, vraiment, voilà un vers
Qui mérite sa place en honorifique livre
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