Il n’est pas bien malin le scribe qui dépeint
la scène avec ses mots : au feu d’une
bougie
il éclaire un tableau, où l’or de sa
vigie
fait danser sur la table une miche de
pain,
un couteau, quelques noix, à
l’ombre d’un lupin
qu’un gant noir met en vase. Une larme rougie,
– il la décrit carmin – a chuté, sans magie,
un peu sur le côté, semblable à l’escarpin
de Cendrillon fuyant, sur une clémentine
éclatée en quartiers qu’un insecte
butine.
L’auteur se dit absent – et si l’auteur trichait ? – :
être un Autre est un jeu (ou le lait, le pot, l’anse),
il se grime en objet,
en ombre ou en silence,
mais on voit son reflet dans l’étain du
pichet.
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