dimanche 2 décembre 2012

Coltrane, Olé (Cécile)


Ça tape tape tape tape
La couleur comment tu veux la trouver là dedans

Ça tape tape tape ça fait de la retape tape tape
La couleur alors couleur espagnole
La couleur peu profond
Ça veut dire la couleur rouge c’est le sable blanc c’est le blanc qui tourne tourne
Tape tape sur la tête et finalement
C’est le rouge la peau brûlée complètement
Brûlée partout
Brûlée par les mille trous de l’éponge qui ne soigne pas alors
Mettez du vinaigre ça désinfecte
Ça brûle brûle brûle brûle tout ce blanc
A supposer qu’on tape, mais pas trop vite
Le tapuscrit
Alors on tape tape tape tape des mots sans suite
On tape tape tape des mots qui se rangent
Noir la couleur des étoiles sur fond blanc
Noir finalement prend toute la place

Si on ne désinfecte pas ça devient noir vous savez
Même si la brulure semble peu profonde
On ne sait jamais très bien, elle peut très bien revenir
Même des années plus tard,
Même après le blanc qui envahit
La mémoire
Et ça tape tape tape tape quand elle revient au galop des petits chevaux noirs
Sur le papier rangés
Mais rouge vraiment ça brûle tout à coup
Ou l’huile d’olive aussi ça calme bien, ça répare
Ça vous retape le derme
Mais alors le sable sur ce rouge c’est du sel dans la plaie
Des petits cailloux dans la mémoire qui ne l’aident pas à se retrouver, non
 Elle revient sans qu’on l’invite
Elle tape tape vite sous les tempes
Elle entre sans frapper
Elle ne s’essuie pas les pieds au seuil du souvenir

Vous avez essayé la Biafine ?
Le sang bat bat bat sous le rouge sous le blanc
Le noir si on l’inscrit il assombrit la population
Le noir est peu profond,
Le noir calamine, calomnié, le noir graphite,
Le noir du si peu profond ruisseau calamine cassée,
A la fin, au fond il faudra bien que je me mine
Les couleurs de Coltrane ça me tape tape tape dans les nerfs
Ça ne coule pas du peu profond ruisseau qui fait les grandes rivières
C’est le contraire
C’est la queue du saumon qui tape tape tape  et remonte
La mort.

1 commentaire:

Sid a dit…

La mort sue, rouge, la mort swingue, sous son blues. Elle tape, tape, tape, le souvenir s'effondre sur un paillasson (de Coltrane en arrière-fond). Dansons, roses, un peu avant qu'elle ne revienne, grise striée de noir.