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Ecrire un conte pourri
Ecrire un conte pourri et de bonne facture est un plaisir sans voix.
Entre le choix des contes et leurs transgressions tenues par les ficelles de la contrainte, l'on saisit — après l'avoir étudié — par l'une de ses ouvertures, ce rêche et fin fil de l’histoire que l'on tire à soi pour le détacher du récit originel.
L'opération facile (c’est vite dit !) laisse, quand on a réussi à la parfaire sans s'y reprendre à trop de fois, une impression de satisfaction indicible.
Le léger bruit que font les mots en se décollant du conte primitif est doux à l'oreille, et la découverte de la perversion et de l’entorse verbale, réjouissantes.
Il semble, à reconnaître la perfection du texte nu, sa différence, sa ressemblance, sa surprise d’avec le résultat qu’est le conte pourri — et la facilité relative de l'opération — que l'on ait accompli là quelque chose de juste, dès longtemps prévu et souhaité, que l'on a eu toutefois le mérite d'exaucer.
C'est pourquoi je n'en dirai pas plus, au risque de sembler me satisfaire d'un récit trop simple. Il ne me fallait — en quelques phrases sans effort — que déshabiller le texte, en en contournant le fond et la forme : les laissant intacts et différents, brillants tels le trésor des quarante voleurs et tout prêt à subir comme à procurer les délices d’une écriture inédite.
...Cet apprivoisement de la contrainte par le brassage et malaxage de contes, à l'eau bouillante ou à l’eau de vie pourquoi pas, durant vingt minutes et plus, est assez curieux (mais justement tandis que j'écris des feuilles de thés frémissent dans l’eau — il est une heure du matin — sur la bouilloire devant moi).
Il vaut mieux, m'a-t-on dit, que la contrainte soit salée, sévère : pas obligatoire mais c'est mieux.
Une sorte de vacarme de paroles, de boutades, de phrases, d’expressions se font entendre, celui des mots du conte nouveau. Ils sont en colère, au moins au comble de l'inquiétude quant à leur avenir incertain dans cette nouvelle aventure. Ils se déperdent furieusement en mots isolés, poncifs, se dégonflent aussitôt, pfutte, tsitte : enfin, très agités dans ce texte alambiqué.
Mes mots, plongés là-dedans, sont secoués de soubresauts, bousculés, injuriés, imprégnés jusqu'à la moelle de clichés, de lieux communs avec quelques trouvailles.
Sans doute la colère des mots n'est-elle pas à leur propos, mais ils en supportent l'effet — et ne pouvant se déprendre de ce récit, ils s'en trouvent profondément modifiées, scarifiés (j'allais écrire sacrifiés...).
Finalement, ils y sont transfigurés, ou du moins transformés. Si leur forme dans le nouveau conte pourri en réchappe (ce qui n'est pas toujours le cas), ils sont devenus flous, subtils. Toute vanité a disparu de leur pulpe : on leur trouve nouveau goût, bon goût.
Leur ordonnancement s'est aussi rapidement différencié : il faut l'ôter et le remplacer (il n'est plus bon à rien), et le jeter aux ordures... ou bien le garder et le détourner de son caractère initial.
Reste un conte pourri juteux et savoureux, — qui prête moins qu'à d'abord rire, ensuite éventuellement à philosopher.
In, « Contes pourris »
Transduction du conte pourri d’Olivier Salon (Ande)
Texte original ici
Il était une fois un mot extrêmement méchant qui avait épousé une phrase merveilleusement bonne. Ils n’avaient eu qu’une expression, qu’on avait nommée Oméga à cause de sa couleur donné par Rimbaud, laquelle était du plus beau des violets qui fussent. Malheureusement, la pauvre phrase était morte à la naissance de son Oméga.
Voulant se rabibocher avec les autres mots, le méchant mot trouva comme nouvelle phrase une expression aussi mauvaise que lui. Ils étaient tous deux si mauvais que les sept lettres grecques qu’ils eurent ensemble furent tous vilains. Pour se venger, les vilains en faisaient voir des vertes et des pas mûres à l’Oméga, et s’amusaient régulièrement à la piquer au vif avec une locution rouillée.
Le méchant mot, voulant tester l’obéissance de son Oméga, se déguisa en pauvre formule, revêtue d’une série de poncifs, des formules bancales et banales qui avait judicieusement été oubliées en traversant les siècles. Et ce type louche surnommé Stéréotype, proposa à l’Oméga de copiner avec l’Epsilon aux arabesques bien attirantes, en lui recommandant de ne surtout jamais se lier d’Amitié véritable car l’Epsilon peut être fourbe. L’Oméga, qui n’y voyait pas malice, s’attacha à l’Epsilon et l’amena chez lui. C’est là que l’Epsilon lui vola l’une de ses lettres, du nom de Zêta. Mais à peine eut-il boxé l’Epsilon que Zêta se transforma en un énorme Delta. Le méchant mot, se méprenant, crut que son expression préférée, l’Oméga, lui avait désobéi, et fit la leçon au Delta. « Comment », dit-il, « si vous m’aviez écouté, bêta Oméga que vous êtes, vous eussiez seulement copiné avec l’Epsilon, au lieu de s’en faire un adversaire à jamais, petit certes, mais pas si insignifiant que cela ! ». Ce faisant, le méchant mot pensait à l’Epsilon : un oracle apparut alors, dans un grand fracas de phrases emmêlées. « Tu m’as appelé », dit l’oracle à l’Epsilon, « tu seras donc puni pour m’avoir dérangé », et d’un coup de formule magique, il transforma le méchant mot en mot baveux.
A quelque temps de là, la grand-mère maternelle de l’Oméga, l’Alpha, fut emporté dans un champ gravitationnel au point ne pouvoir s’échapper de ce trou noir. L’Alpha fit donc prévenir sa petite fille, l’Oméga, qu’un petit mot de rien du tout lui procurerait une secousse salutaire. L’Oméga, qui adorait sa mère-grand, l’Alpha, prépara un panier de Khi appétissants, de Psi gazéifiés, de minuscules Iota de rien du tout, et s’apprêta à traverser le champ scalaire potentiellement gravitationnel. Quand L’Oméga fut arrivée au plus profond du plus sombre des sombres champs de force, le mot baveux se dressa subitement devant elle et lui proposa une course jusque chez Mère-Grand : « Je passerai par ici », lui proposa-t-il insidieusement, « tandis que tu passeras par là ». Ainsi fut fait. Or l’Oméga avait grandi depuis le temps qu’elle était petite. Elle songea donc à disposer tout le long de son chemin des petits rayons, des rayons X qui avaient d’ailleurs bien alourdi ses poches. Et voilà pourquoi, allégée qu’elle était, elle put arriver la première dans le champ où Mère-Grand se trouvait. « Tire la croix vers le Sud et la voie lactée apparaîtra », lui dit L’Alpha, dans un délire fiévreux. « J’n’ai pas le temps, j’fais la course », répondit l’Oméga tout en frappant l’horizon qui sortit de sa sphère ; et l’Oméga, allongée dans le champ de Mère-Grand, parmi les pivoines et les lupins, put toute à son aise avaler le mot baveux quand ce dernier arriva tout essoufflé au bord du champ.
L’Oméga avait donc mangé le méchant mot, et, comme dit le dicton, « qui avale mot pas beau devient sot ». Catastrophée, l’Oméga eut le temps, dans un hoquet, de rejeter une petite syllabe du mot baveux, le « ba » elle rendit donc le b-a ba, qu’elle venait d’ingurgiter. Il ne lui restait plus qu’à parcourir l’univers à la recherche des rudiments et des connaissances élémentaires. Au premier coup de minuit, la syllabe commença à frémir ; au troisième coup de minuit, elle eut vraiment peur et en resta baba. Au septième coup de minuit, elle était affolée et sans voix. Au treizième coup de minuit, la syllabe eut si peur, mais vraiment si peur qu’elle se transforma en roc, et elle roqua si vite que lors de son déplacement le méchant mot tout entier se désagrégea. Le Delta grommela une vilaine injure : il était brusquement devenu une fonction, dérivée partiellement d’une théorie, celle des jeux … de mots bien sûr. Le grand Delta aurait voulu prendre ses ailes à son cou, mais l’électron s’était déchargé de ses atomes, comme si la charge avait été trop lourde pour sa fonction. Et voilà que la fonction gigotait comme une particule élémentaire au fond d’un bocal sans eau, en hurlant silencieusement son malheur. Pi eut pitié d’elle et la retira vivement du four où elle commençait de se brûler les ailes ; puis il lui plaça un large rayon autour de sa fonction et lui offrit de façon totalement irrationnelle ses propres rayons pour limiter sa surface par une ligne courbe fermée. « Je me souviendrai de toi, Pi lorsque je serais vite à Gora», lui cria confusément le Grand Delta.
Or c’était maladroit, car ces rayons avaient été vendu à Pi par d’étranges chercheurs qui lui avaient affirmé que seuls les sots ne pourraient résoudre la merveilleuse équation ; et comme de juste, après avoir été grassement payés, ils s’étaient enfuis. On disait d’eux : « chercheurs ils étaient venus hier, aujourd’hui du temps autrefois perdu, ils iraient retrouver ». Le grand Delta, lui, ne voyait rien autour de sa longue fonction particulière, les rayons du Delta lui étaient invisibles, et il pleurait à chaudes larmes d’alluvions. Survint alors les si belles voyelles du poète libertaire qui leur susurra leur célèbre litanie : « A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu ». Le grand Delta rêve si fort que le bruit de son rêve le réveilla : Zêta s’étira, se leva et constata qu’il était debout la tête de travers : heureusement, tout ceci n’avait été qu’un mauvais rêve.
Voilà pourquoi, l’Oméga, maintenant rétablie, put enfin se lier avec son jeune et joli Kappa, qu’on appelait moins communément 03F0 et qui commençait à ressembler à l’X, le rayon aux curieux reflets bleutés. Au jour où je vous parle, l’Oméga doit gésir dans quelque vieille publication obscure, en compagnie d’autres lettres grecques, également oubliées.
Et c’est bien dommage, car en d’autres circonstances, elle eût pu avoir été heureuse et avoir eu beaucoup d’expressions.
Toutefois, j’en doute car n’oublions jamais que ce qui est pire qu’une expression dans un puits noir n’est pas deux expressions dans un puits noir, mais une expression dans deux puits noirs de gravité de surcroît.
