Blog de Cid Larsen

Transdution du dimanche 21h (Cécile)

2012-02-05T12:04:00.000-08:00

La transduction culinaire

Utiliserdes pâtes courtes avec des sauces simples pour commencer.

Taperdans vos mains la pâte molle pour suivre la recette et inviter les enfants àfaire comme vous.

Commencerà laminer une pâte plate et laisser les enfants la terminer.

Pour débuter,laminer lentement pour permettre aux enfants l’aplanir les pâtons.

Attendrequelques secondes à la fin de chaque laminage pour laisser la chance à la pâtede reposer un peu, si c'est encore possible.

Ajouterdes crans reliés aux numéros de laminage.

Imager lapâte cuite si possible. Remplacer la pâte par un animal. Suivre avec l’imaginationce qui permettra aux enfants de nommer quelques animaux dans le laminoir.

On peutdemander aux enfants d'imiter un seul animal laminé ou un seul cri.

Répéter,répéter et répéter le même laminage. Comme dans tout, les enfants apprennent enlaminant les mêmes pâtes, les mêmes animaux, plusieurs fois.

Laisser les enfants laminer eux-mêmes un chat. Même si on chante Petit Poisson Rouge aufélin, ce n'est pas bien grave. On stimule la cruauté chez les enfants et ilssont intéressés puisqu'ils ont choisi eux-mêmes leur chat.

Transduction du vendredi 21h (Patrick)

2012-02-05T06:53:00.000-08:00

Même exercice que précédemment.

Utiliser des armes légères avec de simples mannequins pour commencer.
Taper des godillots pour suivre le rythme et inviter les enfants à faire comme vous.
Continuer à mains nues et laisser les enfants les terminer.
Pour débuter, taper lentement pour permettre aux enfants de bien voir.
Boire une canette à la fin de chaque épreuve pour laisser la chance aux enfants de rattraper leur retard.
Ajouter quelques explications aux gestes.
Mimer les gestes si possible. Remplacer les mannequins par de vrais civils. Indiquer du menton le civil choisi ce qui permettra aux enfants de se grouper sur lui.
On peut demander aux enfants d’aller plus ou moins vite.
Changer, changer et changer de civil. Comme dans tout, les enfants apprennent en répétant les mêmes gestes, plusieurs fois.
Laisser les enfants choisir eux-mêmes une cible. Même si on chante Dieu est amour en pleine guerre, ce n'est pas bien grave. On stimule le langage chez les enfants et ils sont intéressés puisqu'ils ont choisi eux-mêmes leur victime.

Petite transduction du vendredi soir 21 h (Sandrine)

2012-02-04T03:31:00.000-08:00

Le texte original, c'est ici.

1) Version petite fille:

Utiliser des cheveux longs avec des atours simples pour commencer.
Taper sur vos joues pour donner de la couleur et inviter les petites filles à faire comme vous.
Commencer un pas et laisser les petites filles le terminer.
Pour débuter, marcher lentement pour permettre aux petites filles de saisir toutes les subtilités de la femme-objet.
Attendre quelques secondes à la fin de chaque battement de cils pour laisser la chance aux petites filles d’affûter leur sourire niais si elles le désirent.
Ajouter des gestes reliés aux battements des cils.
Imager la princesse si possible. Remplacer le personnage de conte par une icône télé. Suivre avec la télécommande à la main ce qui permettra aux petites filles de nommer quelques mannequins dans leur anorexie.
On peut demander aux petites filles d'imiter une seule pin-up de la magazine ou une seule star.
Répéter, répéter et répéter les mêmes idées reçues sur l’éternel féminin et autres stéréotypes. Comme dans tout, les petites filles apprennent en répétant les mêmes poses, les mêmes rires bêtes, plusieurs fois.
Laisser les petites filles choisir elles-mêmes leurs vêtements. Même si on chante « I’m a Barbie Girl » à onze ans, ce n'est pas bien grave. On stimule la séduction chez les petites filles et elles sont intéressées puisqu'elles croient avoir choisi elles-mêmes leur style.

2) Version extrême-gauche:

Utiliser des idées révolutionnaires avec des mots simples pour commencer.
Taper dans vos mains pour suivre le rythme et inviter les prolétaires à faire comme vous.
Commencer une révolte et laisser les prolétaires la terminer.
Pour débuter, lancer lentement le premier pavé pour permettre aux prolétaires de saisir tous les mouvements.
Attendre quelques secondes à la fin de chaque cocktail Molotov pour laisser la chance aux prolétaires de répéter le mouvement s'ils le désirent.
Ajouter des guides reliés aux mots des chants révolutionnaires.
Imager le chant si possible. Remplacer le patron-voyou par une image. Suivre avec le majeur dressé ce qui permettra aux prolétaires de reconnaître quelques personnages historiques dans le chant.
On peut demander aux prolétaires de ne suivre qu’un seul penseur de la Révolution ou un seul guide.
Répéter, répéter et répéter les mêmes chants. Comme dans tout, les prolétaires apprennent en répétant les mêmes gestes, les mêmes paroles, plusieurs fois.
Laisser les prolétaires se coltiner eux-mêmes une manif de fafs. Même si on chante l’Internationale à douze, ce n'est pas bien grave. On stimule la combativité chez les prolétaires et ils sont intéressés puisqu'ils ont choisi eux-mêmes leur ennemi de classe.

3) Version extrême-droite:

Utiliser des idées courtes avec des mots simples pour commencer.
Taper sur vos voisins pour suivre la masse et inviter les électeurs à faire comme vous.
Commencer un slogan et laisser les électeurs le terminer.
Pour débuter, haranguer lentement pour permettre aux électeurs de saisir tous les slogans.
Attendre quelques années à la fin de chaque campagne électorale pour laisser la chance aux électeurs de répéter le slogan s'ils le désirent.
Ajouter des gestes reliés aux leitmotivs des discours.
Imager la litanie genre France éternelle si possible. Remplacer la France par une image. Suivre avec le bras ce qui permettra aux électeurs d’insulter quelques étrangers dans la rue.
On peut demander aux électeurs d'insulter une seule sorte d’étranger dans la rue ou une seule religion.
Répéter, répéter et répéter les mêmes slogans. Comme dans tout, les électeurs apprennent en répétant les mêmes gestes, les mêmes slogans, plusieurs fois.
Laisser les électeurs scander eux-mêmes un slogan. Même si on chante « La France aux Français » en dehors du 1er Mai, ce n'est pas bien grave. On stimule la peur de l’autre chez les électeurs et ils sont intéressés puisqu'ils ont choisi eux-mêmes leur slogan.

Qu'est-ce qu'il peut t'arriver un vendredi soir à 21h? (Cécile)

2012-01-29T12:41:00.000-08:00

Qu'est-ce qu'il peut t'arriver un vendredi soir à 21h?
C'est quand même des clients à 400000 euros par an.
Il faut quand même accepter.
Bon tu vas m'en donner une louchée.
Pas plus?
Pas plus.
Quelle horreur
C'est le pourrisseur de tout.
C'est une horreur.
J'ai pas une grosse faim.
fleur de sel et piment d'espelette que je recommande
le mec qui en vend sera là dimanche.
j'ai regardé sur le site, c'est le même prix
tu penses bien que j'ai cherché le moyen de gagner des sous
moi je ne sale jamais, je ne sursale jamais.

tu as mis quoi dans la soupe?
ail oignon courge musquée
deux patates
diverses petites choses qui ont vocation à donner du goût.
c'est très bon.
Moi j'aime bien, j'aime bien
j'ai mis un peu trop de piment
Non non c'est bon.
il y a une belle longueur
c'est assez profond.
des notes un peu euh ça peut me faire penser….
tu l'as pas reconnu toi?
donc ça veut dire que c'en est pas
par certains côtés les notes mentholée sur un vin qui a du peps de l'acidité sur du rouge
c'est du balbec
et puis ce n'est pas du lanthenet
sinon R aurait pas aimé ça;
c'est pas que j'aime pas.
Non, tu n'aimes pas le rouge. Tu aimes le rosé
Non!
non non, je suis sûr que tu n'as pas goûté.
je vous dis ce que c'est?
non,
non.
On est dans le sud.
A ce propos, j'ai un vin à carafer, pour tout à l'heure.
On nest pas obligés de finir.
C'est bien de goûter sur plusieurs jours.
Jupé il a perdu.
Hollande il a pas renforcé son côté sexy.
Il a du lire des sondages qu'on connait pas.
Il y a de fortes chances pour que ce soit Hollande Marine.
J'ai vu des sites de sondage, Marine a 40%.
ça c'est terrible.
C'est guerre civile.
Si elle voulait gouverner.
vous imaginiez pas ce que ça veut dire
C'est guerre civile.
Non non y' a pas de guerre civile en France.

Je vais goûter.
ça sent le couloir rhodanien.
ça sent le bouzi après tout.
On en buvait souvent avant.
C'est un truc que j'ai déjà bu.
Moi je buvais beaucoup de bouffi quand j'étais petit.
Moi j'en ai bu des bons.
Si si. J'avais scandalisé Thierry Lapoire.
Il n'a pas voulu me dire bonjour l'autre jour.
C'est le jour où tu n'étais pas là.
Il a fait un détour pour ne pas me passer devant
qu'est-ce que tu veux.
Vas-y, il y a une bachole, faut la finir.
Faut pas, le temps de la finir,
Un bon fromage est un fromage mort.
Du bouzi blanc?
Je vous montre ce que c'est?
Les petites fleurs bleues.
C'est mentholé à mort.
C'est bon hein.
Dès que c'est aéré un petit peu, c'est gouleyant comme tout.
C'est cher?
4,5.
Oui puisque c'est 33 euros les six.
Oui mais tu avais pris les marcottes.
…
Tu crois que c'est opportun?
Je vais voir avec Jacques.
Il était tout gêné parce que je lui ai donné un bitard.
Timeo danaos et dona ferrantes.
Ce qui veut dire?
Je crains les grecs même quand ils font des cadeaux.
C'est le cheval de Troie le saucisson pour le Tocsin.
J'avais pas réfléchi à ça.
Merci.
Je vous en prie.

Arrêtez de lui faire des compliments aux Tricot, ils vont finir par vendre cher.
Sauf qu'il a la modestie chevillée au corps.

Putain c'est compliqué ça.
Non, ce n'est pas un vin simple.
ça commence à se développer.
Non non c'est un vin complexe.
ça sent très très bon?.
ça a un très beau nez.
Fruité et animaux qui se mélangent.
J'aimerais avoir ça
... tous les matins
... pour me maquiller le museau.
Mais mange la croûte!
C'est comme la croûte au gros sel.
Oui mais y'a du sel.
Une fois à C*** un copain d'un copain se pointe.
Pourquoi les chinois font pas d'excellents fromages?
Pourquoi les français font pas des nems?
Ben , ils ont du lait, une variété géographique plus grande que la nôtre...
Mais les recettes se classent en fonction du corps gras, de ce que tu mouilles, on a du cidre, du vin, du rouge , du blanc... ben ça pfffuu. Dès que tu as fait 300 recettes tu as fait le tour. Chez nous, 17000.

Ben ricard et compagnie ils sont installés là-bas.
C'est bon ça bordel.

Marcel Proust (Cécile)

2012-01-16T11:37:00.001-08:00

A supposer qu'on me demande, sur la simple coïncidence d'une lecture, d'écrire un à supposer sur ma lecture de la Recherche, lecture qui me paraissait impossible difficile hésitante, je me demanderais d'abord si l'incroyable drôlerie de la langue ne mériterait pas d'être dépoussiérée polie décapée de son image sinueuse - qu'on ne peut pas lui ôter, vous avez raison - longue lente précieuse raffinée à l'extrême propice à l'endormissement, puisque taire le rire ce serait ignorer le côté de la bêtise mésalliée aux créations homophoniques de celui qui devint mon camarade de voyage préféré, le directeur de l'hôtel de Balbec, ce serait faire fi des piques lancées par le rayon bleu, ou rouge, ou doré c'est selon d'Oriane qui cultive dans son salon parisien la méchanceté antibovine, ce serait sous estimer la créativité neuve et toute d'aiguille de Françoise, dont le jambon de New York excite encore mes papilles, presque autant mais pas tout autant que le bœuf en gelée de Michel Ange, et ce serait enfin nier les éclats de rire francs qui émaillèrent ma lecture, au moins autant que les éclats cristallisés de ladite gelée qui éclaboussent le nom d'Agrigente, lequel est pour toujours tout à la fois "Grigri" et un gros bourdon qui volète dans un salon empesé, de même que Cambremer, mieux que la duchesse de, est une suite dégressive décroissante mineure d'adjectifs dont il ne faudrait pas qu'ils fussent quatre.

A supposer qu'on m'interroge sur le motif qui m'a le plus frappée dans cette première lecture, j'évoquerais sans réfléchir davantage les robes- motif futile si on ne lit pas plus loin que le Temps retrouvé, mais aussi motif esthétique toujours associé à la peinture ( Botticelli, Tiepolo, Carpaccio), qui court, couture visible et rabattue, d'Odette, la dame en rose (la dame aux robes de chambre en crêpe de Chine, sans contrepétrie) à Oriane magnifique en rouge Tiepolo et à Albertine - celle qui toujours empêche le rêve de voyage à Venise - ensevelie sous les brocards de Fortuny, imités de la basilique Saint-Marc et de Carpaccio, Albertine-Agostinelli la mauvaise Fortune puisqu'elle disparait dans les couleurs vénitiennes, vanishing lady traduirait Ruskin ; couture invisible, on dira couture anglaise, c'est le vêtement retourné sans doublure dont la laideur ("l'envers de la broderie" dit Sei Shonagon dans les "Choses qui paraissent sales") apparait finalement à qui regarde sous les robes : Albertine rayonnante, aux joues rouges dans sa robe grise, file à l'anglaise dans ses robes Fortuny, alors par inversion elle devient grise, puis cendre semée dans un vol fatal.

Souvenir d'une quenine berruyère (Sandrine)

2011-12-15T10:02:00.000-08:00

Quenine où

1 : vers de 12 syllabes

2 : 5 syllabes

3 : 14 syllabes (tétradecasyllabes)

4 : 7 syllabes

5 : 10 syllabes

Et si on arrêtait, juste une pause stop

Vraiment pas la peine

Tous ces efforts échoués dans une sordide incompétence

Seul un fou s’entête ainsi

Et les idiots persistent dans l’erreur

Cela ressemble à de la suspicion

Sans pouvoir l’affirmer le doute s’est creusé

Pourtant ça en a tout l’air

Ou alors peut-être

A moins que… mais non je n’y mettrai pas ma main au feu

Désormais le cul-de-sac s’effiloche en impatience

Soubresaut d’inutile absolution

Attendre toujours

Ne jamais savoir quand ni où ni comment. Rien.

Vieux inexorablement

Moi, le steak c’est pas mon fort

On ne vous prendra qu’un pichet car on conduit après

Sacré Jean-Luc, vraiment, toujours le mot pour rire

Et vous, vous partez où pour les vacances

Silence loquace

Matin en bourgeons

Et dans la brume un éclat

Signe tangible en bout de commissures

La meule frôlée de près, son roulis doux berce aussi

Mets cela de côté, tu donneras au chien.

Adieu Mallarmé (Sandrine)

2011-12-01T09:57:00.000-08:00

Sonnet antonymique du "Salut" de Mallarmé

***********

Adieu

Tout, ce limon, phrase féconde

A ignorer la prosodie ;

Telle près émerge une unique

Limace si seule à l’endroit.

Vous envolez, ô singuliers

Rivaux, toi jamais sur la proue

Nous l’arrière mesquin qui colle

Le feu de silence et d’étés ;

Un vilain sérieux me refuse

Terrifié d’immobilité

De fouler couché cet adieu

Multitude, bas-fond, souillure

Tout nier de ce qui valut

Le noir bonheur de ta dentelle.

Cogito, tiens (Sandrine)

2011-11-01T09:53:00.000-07:00

Je ne pense à rien.

Ah si, tiens, à ça.

Quoi, ça ?

Ben rien.

Tu dis « ça », alors c’est quelque chose ?

Oui, enfin non, « ça », dans le cas qui nous préoccupe, c’est « rien ».

C’est rien ?

Ce n’est pas rien, C’EST rien.

Ah.

Quoi, ah ?

Ben rien.

Ah.

Quoi ?
Non, je me disais seulement qu’il était absurde de prétendre ne penser à rien alors même qu’on y pense en le formulant. Or penser qu’on y pense, c’est penser à quelque chose.

Tu dis ?
non, rien-

Texte à démarreur (Sandrine)

2011-10-20T12:22:00.000-07:00

Au fait pourquoi les mouches ont-elles des yeux à facettes ?

Au fait pourquoi trouver ça drôle quand c’est les autres qui tombent ?

Au fait pourquoi le silence d’après Mozart est toujours de Mozart mais pas celui de Rika Zaraï ?

Au fait pourquoi n’y pas avoir songé avant ?

Au fait pourquoi l’orage se sent-il sur la peau ?

Au fait pourquoi le rouge est-il la couleur de la révolution ?

Au fait pourquoi les Allemands ne font pas la différence entre un boucher et un charcutier ?

Au fait pourquoi faire attention à la marche ?

Au fait pourquoi la mayonnaise ne prend pas toujours ?

Au fait pourquoi se taire ?

Au fait pourquoi tu tires cette tête ?

Au fait pourquoi ne pas lui dire que je l’aime puisque c’est vrai ?

Au fait pourquoi tu me poses toutes ces questions ?

Au fait pourquoi dire bonjour à la dame ?

Au fait pourquoi continuer ce que d’autres ont commencé ?

Au fait pourquoi pas ?

Pantoum mélancolique (Sandrine)

2011-10-18T09:48:00.000-07:00

Ils appellent ça la mélancolie

en tout cas, avant c’était mieux

comme dans ce poème de Heine

Ich weiß nicht, was soll es bedeuten, dass ich so traurig bin

en tout cas avant c’était mieux

avant cet hôpital

Ich weiß nicht, was soll es bedeuten, dass ich so traurig bin

cette porte est trop fermée

Avant cet hôpital,

L’herbe était plus verte

Cette porte est trop fermée

Pour être honnête

L’herbe était plus verte

Ils appellent ça la mélancolie

Pour être honnête

comme dans ce poème de Heine

Texte à démarreur (Cécile)

2011-10-17T18:10:00.000-07:00

Albertine Simonet a peur de ne plus monter dans le train

Albertine Simonet ne sait plus sur quelle croix danser

Albertine Simonet ne s'est pas assez méfiée de la croyance

Albertine Simonet va vomir elle pense sur la page 170

Albertine Simonet se dit qu'il lui ment à elle aussi

Albertine Simonet se dit que la Suisse ce n'est pas la liberté

Albertine Simonet nettoie le vomi des autres la nuit

Albertine Simonet voit une faille profonde dans la main

Albertine Simonet aspire la voiture mais pas à un bonheur en toc

Albertine Simonet a mal aux mâchoires à trop les serrer

Albertine Simonet ne retourne pas dans son lit, pas encore

Albertine Simonet ne voit pas rouge ni noir, ni rose ni vert

Albertine Simonet voudrait dormir cette nuit

Albertine Simonet en a marre de vos anguilles

Albertine Simonet se glisse sous la peau d'une louve

Albertine Simonet ne court plus mais vole

Albertine Simonet ne retourne pas sa veste doublée

Albertine Simonet ne dit rien mais n'en pense pas moins

Albertine Simonet se moque de la nuit

Albertine Simonet compte ses jours d'enfant malade

Albertine Simonet se fait rattraper par la gauche par la vie par les cheveux

Albertine Simonet entend des craquements dans la maison

Albertine Simonet ne reconnait pas Tannhauser

Albertine Simonet n'aime pas qu'on pisse dans le lavabo

Albertine Simonet n'arrange pas ses cheveux

Albertine Simonet ne veut pas d'une chambre d'hôtel

Albertine Simonet a mis toute sa fatigue dans ses yeux

Albertine Simonet a des fourmis dans les jambes

Albertine Simonet ne sait pas quelle heure quel jour il est

Albertine Simonet ne fredonne même plus à l'intérieur

Albertine Simonet dessine une ligne de vie de chance d'amour là où la main est percée

Albertine Simonet veut retourner travailler

Albertine Simonet dit "Mon chéri Marcel" et se brûle la langue

Albertine Simonet a vingt six heures de retard

Albertine Simonet a manqué le train

Récit ethnodendrique (Cécile)

2011-10-10T13:19:00.000-07:00

Pour jouer comme ici.

Le séquoia géant ( Sequoiadendron giganteum) de la place du Cardinal Lefebvre n'aurait jamais dû être là. Le séquoia n'est pas indigène en Berry. Il a été ramené en avion de Rome, en 1954, sous le bonnet carré et pourpre du Cardinal Lefebvre, alors qu'il venait d'être ordonné cardinal de S. Giovanni Battista dei Fiorentini. Un écureuil vaticanesque aurait caché, pour former des provisions sitôt oubliées (car l'écureuil est charmant et agile, mais il est dépourvu de mémoire) de minuscules cônes sous le bonnet de l'alors évêque berruyer, qui s'est gratté la tête en revenant devant la cathédrale de Bourges, plantant alors en toute ignorance ce qui deviendrait un monstre, un gigadendron, absolument pas adapté à l'étroitesse de joints entre les pavés qui font front bas devant Saint Etienne. Son tronc est trop large pour être embrassé par qui ce que soit (à part Encelade, peut-être, qui a néanmoins autre chose à faire que d'embrasser les arbres), sa cime trop haute pour que je la discerne. Son écorce est rugueuse et abrite des gendarmes qui copulent par dizaines, petite chaine rouge mal cachée dans les anfractuosités ocre terre de sienne presque vermillon. Le séquoia géant de la place du Cardinal Lefebvre se sent tellement déplacé sur la placette qu'il se cache dans les ramures d'un Fagus (le hêtre, qu'on appelle fou, fol au Moyen-Age) bien local ; mais comme l'homme cache la foule, le fagus semble greffé sur un tronc trop gros pour lui, trop rugueux pour lui, trop craquelé pour lui. Encastré dans le séquoia, le Fagus devient un usurpateur, et un monstre végétal. Devant les contreforts de la cathédrale, et avec sa bénédiction, ces deux là sont mêlés, sans que personne ne lève les yeux vers eux. Il est vrai que les passants se précipitent dans l'ouverture noire du parking de la mairie.

Le séquoia géant est clandestin, comme la passante aux chaussures rapides. Le séquoia géant se plait, comme elle, sur le sol aride et même acide. Le séquoia géant résiste au feu, aux incendies, aux grands incendies et aux grandes brûlures. Le séquoia géant de la place du Cardinal Lefebvre est mon ami, parce que chaque fois que je l'embrasse, trois fois par semaine, il m'enseigne tous les remèdes contre les brûlures graves et contre les légères. Il me dit comment épaissir ma peau et la craqueler pour faire front au feu, il me raconte qu'un de ses frères s'appelle sempervivens, et trois fois par semaine, le visage collé à son tronc trop large, j'entends bruire un incendie longtemps retenu. Le séquoia géant de la place du Cardinal Lefebvre est reproduit en miniature dans chacun de ses cônes, qui ne s'ouvre que lorsque la chaleur de l'incendie est trop forte. Je promets au séquoia géant de la place du Cardinal Lefebvre que je le ramènerai à Rome dans un bonnet carré. On verra bien ce que dira Saint Pierre.

Petite boîte (Cécile)

2011-10-01T22:47:00.000-07:00

Attendre juste à côté
Moisir vraiment, croupir là
Enrouler autour de soi même
Le téléphone
Portable ça ne fait rien à l’af-
Faire quand on est là, que faire ?

*

Merde fais chier putain quoi merde
C’est vrai quoi merde fais chier quoi
Une enclume dans la gorge avec
Piquants
Des Clous qui griffent grattent et même plus
de Lisopaïne jaune.

Avant la salade (Sandrine)

2011-10-01T09:46:00.001-07:00

Poser la pantoufle sur le carreau noir.

D’un air totalement quelconque, avancer d’un pas. Ramener la seconde pantoufle sur le carreau blanc d’à côté.

Opérer une rotation de 90° gauche, et réitérer l’opération susmentionnée.

Tendre le bras droit (ou gauche, c’est selon), jusqu’à se saisir du bitoniau en bois qui sert de poignée à la porte du placard. Se baisser un peu (flexion des genoux) pour épargner son dos mal en point.

Tirer la porte à soi jusqu’à ce qu’elle bée façon chèvre.

Tendre le bras libre en direction du bol bleu – ils sont tous bleus, en choisir un. Le caler entre sa main et son flanc sans laisser traîner ses doigts dedans. Du bol ou du doigt, l’un des deux est forcément plus sale que l’autre, inutile de souiller l’élément le plus propre du désormais indissociable binôme.

Se redresser. L’opération suivante requiert vélocité et précision.

D’une pointe de pantoufle avertie, et mue d’un coup de hanche non moins expert, refermer la porte du placard d’un claquement bref. Clac !

Rotation de 90° gauche, avancer de trois carreaux noirs et deux carreaux blancs. Re-rotation à gauche, de 90°. Deux noirs un blanc. Rotation 90°, droite cette fois. Joindre les pantoufles sur deux carreaux voisins. Stop. Ne plus bouger les pieds.

Poser le bol sur le plan de travail.

Tendre la main droite vers l’étagère, éviter de frôler la boîte de dragées poussiéreuse du dernier mariage et slalomer entre les pots en verre sans faire tomber le rouleau de Sopalin qui s’appellera Küchentuch parce que ce Sopalin-ci parle allemand.

Attraper la bouteille d’huile et la ramener à soi d’une pliure de coude, la poser sur le plan de travail à côté du bol. Bling !

Réitérer le mouvement précédent pour choper le vinaigre. Bling !

Sans se pencher parce que ce serait de la triche, ouvrir le tiroir pour en sortir une cuiller à soupe sans éclat. La poser aussi à côté du bol.

Les choses se précisent.

Faites entrer votre corps en mouvement, en tournant de 90° sur la gauche le temps de franchir trois carreaux (deux blancs, un noir), ou alors allez-y en (minuscules) pas chassés. Arrêt devant le frigo. Ou plutôt un peu à côté, sinon ça bloque l’ouverture de la porte. Donc, poser la main sur le rebord de la porte et constater qu’il faudra passer un coup de chiffon car à force de poser des mains grasses sur le rebord de la porte, il y a une trace sombre sur la paroi qui était blanche à l’origine. Tirer la porte à soi, bref l’ouvrir.

La lumière du réfrigérateur s’est allumée sans crier gare. Bon signe.

D’un œil aguerri, chercher la moutarde (deuxième étage en partant du haut, petit pot jaune à étiquette rouge, reconnaissable entre mille autres produits). La prendre d’une main ferme et l’extirper du frigo tout en recourant au coup de hanche habituel et au bout de savate pour refermer la porte et ne pas gaspiller l’énergie déployée par le système de réfrigération.

Cap sur la gauche pour le déplacement retour : un carreau noir, deux blancs. Regagner sa place face au bol, à l’huile, au vinaigre, à la cuiller. Le ventre s’appuie mollement sur le plan de travail si besoin est.

Dévisser le couvercle du pot de moutarde, le remiser par-devers soi pour une fermeture ultérieure dudit pot. Plonger la cuiller dans la moutarde et employer l’ustensile au transvasement du condiment de son pot industriel au bol. Une cuiller suffit. Reboucher le pot (c’est là qu’on est content de l’avoir remisé prudemment deux lignes plus haut). Effectuer le va-et-vient vers le réfrigérateur jusqu’à retrouver sa place initiale.

Se saisir de la salière et de la poivrière, en contre-haut, sur l’étagère. Secouer énergiquement chacune d’entre elle au-dessus du bol de façon à asperger généreusement la moutarde lovée au fond. Ranger sel et poivre là où il se doit.

S’emparer du goulot de la bouteille de vinaigre et soulever le bouchon d’un mouvement du pouce. Laisser couler le liquide dans la cuiller par deux fois, avant de le verser dans le bol. Replacer le vinaigre recapsulé sur le plan de travail, ajouter de l’huile en mince filet au mélange, tout en touillant avec entrain la préparation de façon à ce qu’elle épaississe.

Reposer la cuiller sur le rebord du bol, plonger un doigt gourmand, rien de tel pour savoir si la sauce est réussie.
La vinaigrette est prête. A table !
On fera la vaisselle après.

Poème de marche relativement solitaire (Cécile)

2011-07-31T09:10:00.000-07:00

Composé le 14 juillet dans les marais de Bourges, avec la mallarméenne troupe de JJ.
Contrainte : un poème à composer en marchant, en octosyllabes rimés ou non, à transcrire en arrivant et à réciter à son voisin immédiatement après l'avoir transcrit. La deuxième strophe est composée au retour et transcrite en arrivant aux Beaux-Arts.

Are you engaged ? No, commited,

Disent les Anglais rue Coursarlon

Geoffroy Tory on a perdu

Un ours orange voilà six ans

Lundi matin, pas d’eau ou presque

Dans la Voiselle, Poissons piétons

Mardi aussi, le vert me mort

Et griffe, méchantes horties

Ce mercredi, cheveux mêlés

Sous l’eau verte Ophélie se cache

Jeudi matin le vert partout

Are you engaged ? No, commited.

Pomme tombée, pomme rongée

La fête de lutte ouvrière

Pomme tombée pomme foulée

Soleil et vent, ombre et lumière

Pomme écrasée pomme pourrie

La symphonie pom pom pom pom.

Comme le sonnet en -X de Mallarmé (Cécile)

2011-07-31T09:06:00.000-07:00

Un sonnet, donc, dont les rimes, non content d'être régulières, sont homophoniques, masculines et féminines. En tout, deux sons seulement reviennent. Si vous n'avez rien compris, lire le sonnet en -X de Mallarmé.

A trop passer de mots, on égoutte le meilleur

Et sur le papier reste un sonnet atrabile

Et alors on découvre, affront, rage, frayeur

Qu’encore une autre année, il faut que l’on rempile

Non content de ramper au niveau inférieur

Loin des attraits du temps, des appâts de la ville,

Encore on sert à tous un Stéphane Monseigneur

Insidieusement, du temps le sable file.

Mallarmé, lui, cousait, même gros en blanc fil

Mallarmé il servait des salades sans babil.

Si je vendais du flan, en restant à demeure

Toute l’année serait le mois des Anquetil,

Des Perec et Queneau, mais tout ça c’est du beurre

Et revient en septembre, le ruisseau sous le cil.

Réduction d'un beau sonnet de Mallarmé (Cécile)

2011-07-31T09:01:00.000-07:00

Roule

pieuses mains

maux humains

Funeste moule.

ramier roucoule

maints

Lendemains

la foule.

solitaire bond

vagabond –

Verlaine

d’accord

Son haleine

La mort. »

réduction du très beau Tombeau de Verlaine, de Mallarmé.

Petit jeu d'après un sonnet de Mallarmé (Sandrine)

2011-07-22T13:44:00.000-07:00

Sonnet + sur-contrainte avec les deux seules rimes qui sont dédoublées (féminin/masculin)

1- Deux trois mots déchirés sur l’écueil

2- Ombre solaire qu’un creux béant laboure.

3- De vagues infatuées naîtra ce fin recueil

4- Morne inconstance de pans de vers à courre

5- Voûter le verbe ou le clouer au cercueil

6- Ultime. Empli d’une horreur électrique bourre

7- Le tronc des sans-voix l’écureuil

8- Au fond rongé par la vie qui l’entoure

9- S’effacer pour un jour, se hisser troubadour

10- Mais ne rouler que des sons gourds

11- Qui en lieu d’orchidées crachent du chèvrefeuille

12- Tel un pet résonne dépité calembour

13- Facile et plat, ne cueille

14- De lauriers que droit venus de Hambourg

Le baiser (Ande)

2011-06-13T08:57:00.000-07:00

Le ténébreux baiser de la dame en noir

Porte le Veuf vers la tour rouge de l’Espoir

Auparavant inconsolé puis vainqueur à la rose

Le Ténébreux de sa tour envoie cette rose

Veuf à jamais mais vainqueur d’un noir dessein

Inconsolé il l’était jusqu’à ce rouge baiser

Ténébreux Vainqueur au cœur rouge désormais

Veuf il fut, le baiser rose l’a consolé

Disparu à jamais l’Inconsolé de la tour noire.

Chronopoème (Cécile)

2011-05-16T09:36:00.000-07:00

Chronopoème de Bourges à Paris

Ligne jaune disparue peu à peu

30Z sur le panneau

Guyomarc’h nutrition animale vert sur jaune

Un pigeon vole horizontal

Un ciel de rayures fines et noires, on quitte la gare

Sur l’autoroute

Petits blocs de pierres cubiques assemblées régulièrement, mais pour quoi faire ?

Verts, les bouleaux, traits blancs

Je remarque le glissement rouillé, légèrement désaxé, du rail, qui rend plus brillante encore l’arête interne du métal

Derrière la haie, de l’eau qui brille doucement, reflet ombré du rail

Une route brutalement graphique, noire de bitume opaque et bien parallèle

Dans le train, personne ou presque, une femme seule dont je vois le visage renversé dans le porte bagage en plexiglas

Un homme en polo qui dort, les mains posées à l’intérieur des cuisses

Des talus qui bordent la voie ferrée : aridité, mousse rare, du brun et des cailloux

Mais aussi du vent, du vert assourdissant d’humidité juste après

Mon double à rayures tient un stylo dans la main, appuyé contre le menton

Au bord du train, au bord de midi, des maisons à épis de faitage, qu’on trouve jolies jusqu’à ce qu’on se rappelle qu’elles donnent sur la voie ferrée

Des genêts en fleur, pourtant on n’est pas dans le midi

Le train roule trop vite pour que je déchiffre le nom de la gare traversée, bouillie blanche sur le panneau bleu

Après Orléans des éoliennes et le vert s’aplatit jusqu’à l’horizon. Vert avec des petites rayures, ce sont des cultures dont j’ignore le nom, vert tendre du blé en herbe et Colette n’est pas là, j’ai froid pourtant les jambes nues au mois de mai, encore la bouillie blanche et bleue des panneaux illisibles des gares anonymes des arbres bien rangés comme des boules de buis sur tige le long de la route au loin. Les proportions sont inversées, je suis dans un jardin de l’autre côté du miroir sans doute ils vont parler

Les moutons galopent dans le ciel ou s’étirent comme du coton à Paris j’achèterai des bas clairs, le soleil disparaît et mon ombre aussi joue à cache cache, cache moi cache toi vite cherche moi vite

L’habitat devient plus dense, j’écris distraitement, je lis distraitement, en plissant les yeux j’arrive à lire « bourray » et je ne peux rien dire de cette ville invisible dont je n’ai vu qu’un bleu roi sncf.

Des pavillons derrière les haies de troènes, de plus en plus nombreux, Maroilles (Mareuil plutôt) en Maulpoix – une poésie entre la gare et le fromage ; une usine aux toits pointus collée à une autre aux cheminées rondes, un champ de grues rouges et blanches, des RER déjà garés le long de la voie et dans dix minutes c’est Paris le train doit ralentir je lis facilement Sainte Geneviève des Bois et en vérité le train traverse le bois mais furtivement. Plus d’eau obscure mais des centres commerciaux Monsieur Bricolage environnés de tags de maisons années 30 en fausse pierre apparente à joints épais rouges ou marron ; des zones-sans-un-homme mais des caddies abandonnés sur du bitume défoncé des maisons à vendre au milieu d’un parc avec des jeux pour les enfants de 3 à 7 ans sous la surveillance d’un adulte responsable un petit escalier en métal bleu qui ne mène nulle part encore ces maisons que je trouve laides vraiment Athis Mons et la Seine étale entraperçue avec des barques des péniches aucun pécheur sous chapeau pointu au restaurant La Rizière au bord de Seine pour les inondations Villeneuve le Roi un trompe l’œil de baleine et de lune sur une usine le train freine très fort soudain je vais lire sans effort Imprimerie ‘° --‘ lettres orange, un RER paresseux dans l’autre sens des plastiques à trous orange encore à Choisy le roi on pourrait compter les cheveux des gens qui attendent sur le quai à droite lire Quicksilver sur leur sac de sport le train reprend une vitesse normale et je lis difficilement les Ardoines à Paris j’achèterai des cartouches d’encre bleue et rouge je ne lis rien de plus que des grilles de fer forgé ouvragé et peint en blanc aux fenêtres des villas années 30 en bord de chemin de fer. Il y a les mêmes affiches publicitaires que partout en France pour avoir une maison pleine d’envie de couleurs de nouveauté qui me font vomir plein de couleur plein de cloueurs d’envies de nouveautés sur le siège en velours à raies larges vert d’eau et gris pâle, « dans quelques instants votre train corail intercité arrivera » – François Mitterand il fait tout sombre – « son terminus » – couloir sombre et silencieux. Des piques pour s’empaler à moins d’être une coulée de béton molle et grise, les freins hurlent mollement, le soleil brille mollement, les gens froissent des papiers se pressent enfilent leurs sacs sur leur dos leurs épaules au bout de leur bras à la saignée du coude le train freine mollement Panneau sortie Poteaux en forme de champignons Paris Austerlitz poème blitz.

Gestomètre : Acheter des chaussures (Cécile)

2011-05-15T12:40:00.000-07:00

· AAcheter des chaussures

Repérer la paire (avec une amie)

Considérer une autre paire d’un autre modèle dans la vitrine

Saluer la vendeuse

Demander le modèle convoité

Etre déçue, parce qu’il n’est pas disponible

Se laisser guider parmi les chaussures brillantes

Choisir un autre modèle, juste pour essayer

Oter la chaussure droite portée

Glisser le pied droit, avec beaucoup d’effort dans l’escarpin présenté

Arriver en claudiquant jusqu’au miroir

Et là, c’est l’évidence, la vendeuse n’est plus qu’un babil de fontaine lointain, on est tout à la fois Elisabeth Taylor et Cléopâtre, à la fois la grâce d’Audrey Hepburn et la séduction de Marylin, on sait qu’avec ce talon aguicheur on pourrait grimper les marches de Cannes, fouler les tapis rouges, arpenter les parquets au point de Hongrie, on pourrait même déchirer le canapé de ce petit stagiaire si mignon, croisé à la photocopieuse.

Essayer l’autre pied.
Retirer les escarpins.

Sortir sa carte bleue.

Porter d’un air conquérant le sac aux anses en cordelette rouge

S’apercevoir qu’on a acheté trop cher des souliers une pointure trop petite.

Le soir au coucher … (Ande)

2011-05-06T00:53:00.000-07:00

Soulever un pan de couette

Se glisser dans le lit

Lentement

A l’horizontale presque

S’allonger complètement dans le lit

Rabattre la couverture sur soi parce l’air fraîchi

Se caler délicieusement sous la couette

Attendre impatiemment que les pieds réchauffent

Ça y est !

Se tourner sur la gauche

Trouver sa position

En chien de fusil

Passer le bras gauche sous l’oreiller

Trouver enfin sa position

Fermer doucement les yeux

Bâiller si nécessaire

Quitter en pensée le monde réel, se déconnecter

Se gratter le lobe de l’oreille

Se passer la main droite dans les cheveux

La ramener contre sa poitrine, fermer le poing

Se frotter les pieds

Bouger tout de même un peu pour bien s’arrimer

Bien faire reposer sa tête au centre de l’oreiller doux et moelleux

Trouver définitivement sa position

Laisser vagabonder ses pensées vers des contrées amies

Compter les moutons si c’est utile

Ou penser à la Terre bleue comme une orange

Laisser entrer par l’entrebâillement, le rêve …

Face me. (Cécile)

2011-04-17T08:54:00.000-07:00

Il fallait bien se décider, elle ne pourrait pas plus longtemps s’appeler face de rat, face d’œuf et face de cul, même face de nem, face de citron, face de couille. Elle avait beaucoup regardé Clint Eastwood, et à 80 ans, elle aimerait être comme lui. Comme lui en femme. Sauver la face, enfin, montrer la sienne, de face, large, pleine, lumineuse sur grand écran. Côté pile de la salle, les spectateurs, côté face, la sienne. Et à la face du monde son talent éclatera. Ça ne fait aucun doute, inutile de se voiler la face, de fuir le téléphone aussi loin que la face de Dieu. Dieu avait un nom, le Dr Delajoie. Le fascicule est ouvert à côté du lit, présentant des portraits, en pied, de face et de profil. Le résultat tient du prodige. Examinant la brochure sous toutes ses faces, les doigts tremblants à l’idée de changer la face, peut-être pas du monde, mais de sa vie étique et grêle (comme l’intestin), elle inspecte les pixels, interroge la face interne parfaitement lisse et tannée des photogéniques cuisses octogénaires. Aucun doute. C’est le moyen de faire face, de laver l’affront des bougies qui se reproduisent sur le gâteau annuel comme autant de crachats à la face de sa beauté déchue. Depuis combien de temps déjà ? la reine de beauté se retrouve face contre terre, foulée dans la boue par des jeunettes de 60 ans à peine. Perdre la face, baisser les bras ? Ce n’est pas dans sa façon, non. Son regard croise alors une photo dans un cadre de métal ouvragé. Face à face, la jeunesse et les rides. Elle saisit un face-à-main rétro, et détourne à la fois la face et le regard. Ses yeux se voilent lentement, elle saisit le téléphone. C’est facile, elle compose le numéro miraculeux, remue des papiers, agite ses numéros de mutuelle, de sécurité sociale et d’assurance-vie fastidieusement assemblés pour l’opération, ses photomatons de face et de profil.

A la quatrième sonnerie, le répondeur dévoile un peu plus la face cachée de la clinique Nouvelle jeunesse. La jeunesse s’éloigne encore un peu, puis disparaît complètement derrière les numéros de sa carte de crédit, son cryptogramme visuel et sa date d’expiration. Elle ne se retournera pas pour écouter la face B de son disque mortuaire.

Le face à face du boxeur (Ande)

2011-04-15T08:22:00.000-07:00

Le face à face du boxeur avec son ombre.

Face à lui, je ne fais pas le poids. J’appréhende de me retrouver face à face avec mon ombre. Je préfère me voiler la face que de tomber face contre terre, seulement voilà, boxer contre soi-même jusqu’à se détruire, jouer sa vie à pile ou face, tout ça pourquoi ? Je me regarde dans le miroir avant de monter sur le ring. Je trouve que j’ai déjà une face de rat, aplatie. J’aurais bien envie de cracher mon venin à la face de mon double mais je sais déjà, voyons les choses en face, que c’est impossible. C’est l’heure. Je vais me faire démolir la face. Je monte sous les rares applaudissements. Je jette un oeil une dernière fois à la pendule qui fait face à la sortie. Je regarde l’autre bien en face. Je me mets en position. J’ai peur de me faire encore une fois démolir la face. En fait, je n’ai jamais aimé les face-à-face. La cloche retentit. Le combat commence. Les coups pleuvent sur ma face déjà ensanglantée. Je commence à délirer … Je vois tour à tour, apparaitre devant mes yeux, mon voisin d’en face, la face Nord de l’Annapurna, la face cachée de la Lune ou peut-être serait-ce celle de Dieu, des étoiles scintiller dans le ciel bleuté. Je vois un œil en gros plan m’examiner la face. J’entends au loin l’arbitre compter et dire face au public : « victoire par K.O » ! Je me sens tout à coup soulagé. Une civière m’emmène à la clinique d’en face, me faire recoudre la face. Encore une fois, je m’en suis sorti mais sans pouvoir sauver la face. L’autre a sûrement la face réjouie du guerrier victorieux.

Pas face-IL (Sandrine)

2011-04-13T13:40:00.000-07:00

texte saturé de face (d'après une idée "Bleu" de PF)

***

Large, pleine, ronde, nue.

Sa face autrefois, c’était sa carte de visite.

Sa façon à elle de crier « je » à la face du monde, par le simple fait d’être là, seule face-à-face possible pour l’Autre.

Mais sa face A s’étiole en face B.

Face ex-taillée convexe, face interne, face ventrale, elle s’efface peu à peu, s’enconcavise tant qu’on la croirait toujours de dos.

Comment lui dire en face, puisque ses yeux sont en biais des trous ? Lui jeter à la face qu’elle n’en est qu’une de rat, face polaire de carême ? Et risquer de devenir le dindon de sa volte-face ? Jouer le brise sexe-à-pile ou face-à-main désenchanteur, le miroir double face-essieu qui la roulerait dans l’opprobre ?

Sainte-Face cachée, ombre et souvenir contre terre de sa boule à fossettes.

Le mieux serait, quitte à perdre la face, qu'elle opte pour le voile.

La lettre J (Cécile)

2011-03-27T06:21:00.001-07:00

99 bonnes raisons de se préparer à un poème minimaliste intitulé J.

Se préparer à la lettre J.
Sur le J, je n'ai rien à dire.
Un peu penché, c'est une arabesque.
Le J en arabe?
A l'envers, toute l'exclamation en ibère.
Entre gît et j'y, le jeu, le lieu.
Un point et un bâton.
--Et l'art, J? Tu en dis quoi? L'art grossit.
Le J n'est pas jouer.
De jalousie à jus, me propose mon moteur de recherche.
Le JJ n'est pas jouet.
Le J est un point.
Le J n'est point jeu.
Se préparer à une (sale) note, c'est attendre un chiffre plus qu'une lettre.
Le J et le couvert.
Sur le gîte, je n'ai rien à dire.
Le J peut-il ?
Ma J, le J serait-il féminin?
-- J, je t'entends ronfler. -- Et à cinq feuilles, tu m'entends rofler?
AJ sang : toujours réfléchir avant d'envahir la Pologne.
--Et lard, J? -- Tu deviens vexant.
Alfred Jarre-J : quand la lettre est pré-pataphysique, Jdouille creuse.
J clé : flaque et foc.
Un point et une boucle.
Etant donné que la lettre J est une consonne mouillée, peut-on considérer l'alexandrin suivant (note N° 67)comme de la prose liquide?
Le JT découvert?
Le J numéro.
Ma J découvre CirC.
Une mouche et une grande jambe.
Je joue, je jette, je jure, joue jaunie, jour jamais journalier.
Note cinématographique : Jean Seberg. Le plus joli des prénoms de pantalon, jamais si bien porté.
En latin, le j est mouillé. Il se prononce comme le I.
En latin : Ian Michel. Etonnant non?
Oulipo : JJ, JB, JR, JL, JQ. Et IM (pour les latinistes).
La jota : la forme de la corne ne fouit pas dans le sable.
Se préparer au I maintenant.
Dis, J, t'as-le… - L'empreinte, oui.
Pour le canal, c'est la jeunesse.
J'avoue, jalouse, j'aimerais jeter Jules jà.
Jules Jacques Jorge (Semprun)Jaume
Et même Julia.
Une play-list toute en J est-elle forcément la musique du jam?
Mon ordinateur propose une plaie-liste : encore la souffrance du Je.
Le J. des plantes : Jurassique parc.
Etant donné que la lettre J est une consonne mouillée, peut-on considérer l'alexandrin suivant (note N° 67) comme de l'arrose liquide?
Non, J, on ne dit pas J'y t'aime, on ne dit pas JM. Sauf dans les textos.
On ne dit pas JM, sauf à JR.
AJR : ne pas envahir la Pologne.
Consonne fricative (de lapin).
La dixième de l'alphabet latin.
Dans Jasmine, le parfum mouillé des fleurs blanches.
Joséphine : un beau harnais.
Jacinthe : le féminin de Hyacinthe?
Et en phonétique : [jasĕt].
Jonc court.
J-45.
Joconde jusqu'à deux, et je ne résiste pas : "Le Titien aboie, Le Caravage passe."
Sinistrement étique, JTM.
J'accuse.
Mon ordinateur corrige Hyacinthe en jasait, cette mauvaise langue.
Dans l'alphabet morse, la lettre J vaut « ·--- »
Juste un anglicisme de plus.
Dans la langue des signes, le pouce en trière, les doigts repliés, l'auriculaire tendu vers le pouce. ça veut aussi dire super.
(Automobile) Signe distinctif en trafic international des véhicules automobiles immatriculés au Japon, prescrit dans le cadre de la Convention sur la circulation routière de Genève de 1949 et de la Convention sur la signalisation routière de Vienne de 1968.
J = unité de Joule : Jou l'emballe, c'est pour offrir?
"Jaculatoire (!) : relig. prière courte et fervente." (il y a des jours où le dictionnaire fait tout le boulot).
Etant donné que le Joule est l'unité internationale de l'énergie, un texte saturé de J est énergisant.
Cette note n'est pas préparatoire.
Cette note n'est pas postopératoire.
"Comme je descendajs des Fleuves jmpassjbles,
Je ne me sentjs plus gujdé par les haleurs. " Franchement, plus ou moins de jambe, ça ne change pas grand chose.
On se sent tout de suite plein de JJJ.
Combien de KJ dans un pot de Nutella?
Japon dans ton sens.
Jarry toujours de tes homophonies, J.
J'arrête, promis.
Dis, tu la choisis aux câpres, la raie, J? - Oui. S'il vous plait, la raie J, sir.
J ratoitre. (mon correcteur d'orthographe ne tourne pas rond).
Une J ronde serait accorte.
Et une poulie d'orgie ? Décernée à tous les excessifs qui finissent étalés sur le carreau sale.
La note 76 n'est pas très or-J- ale.
Et si on vire, J? - Nalement, on vire pas avec 6 verres de blanc.
Etant donné une couleur : le jaune.
Les jeux du cirque. Les kirs du Serge?
En bouvachaver, même sans J, on reconnait le boucher de Sumatra.
Jarretelle :
Jacquemart-André
Janséniste.
J-ronde : avec des jambonneaux.
Le Jour J.
J3 : jeune adolescent.
Jettatura : plus loin que le joailler Gautier.
Jettaturniquette pour faire la vinaigrette.
Le grand jeu.
- Eh, J, nécessaire ou pas? -Seulement pour les femmes.
A la fin de la crise pétrolière, j'ai ri, Can.
J'y réfléchirai à deux fois avant de me préparer à quelque chose.
Janissaire pas tous les jours, ma valise.
J'expire. On ne fait pas d'Hamlet sans casser d'oeufs.
Jarnicoton!

La lettre M (Ande)

2011-02-28T02:02:00.000-08:00

« M »

Quatre-vingt-dix-neuf raisons de choisir...

la lettre " M " comme poème minimaliste

1- Mmmm !

2- Quand on la prononce, on l’aime déjà !

3- En langage texto ça veut dire que l’on tient à l’autre

4- Marcel !

5- Moi je connais le nom du Mois

6- M…

7- Do Ré Mi Mi Mi Mi Mi Fa Sol La Si Do

8- Monovocalisme « M »

9- « M » mieux !

10- Dans « Mèche », si on le remplace par : B, S, P, D, L, on obtient tout autre chose

11- M le Maudit

12- Les soMMets des Montagnes

13- Maman !

14- Elle est Marine la Brise de Mallarmé

15- Magie magnifique Mes mains majestueuses massent maladroitement mes mots Manœuvres mêlées Mensonges merveilleux Moitié moins moqueurs Murmures mystérieux … Mystifiés ?

16- Mouvement mélodique … Musique

17- Merci ! ou … Misaotra !

18- Macbeth

19- Marathon (Wo)Man

20- Madagascar

21- 13^ème lettre de l’alphabet … le 13 : porte-bonheur et Premier !

22- Pour ma part, je prendrais plutôt du « Manioc » que du « Fenouil »

23- Mah-jong

24- Malentendus ?

25- Meuh … fait la vache !

26- Mauve Magenta carMin verMillon outreMer Mais pas Marron, non !

27- En avoir une bonne et la fixer. On peut y graver, y imprimer, la cultiver. Quand on la perd, on est fort marri. C’est dans ces moments que l’on a besoin de son aide…

28- Mnémosyne, la Mère des Muses

29- Mozart

30- Moët et Chandon

31- Métrique moderne Mots rimés Mesures Monosyllabe Rimes masculines

32- Multiplicité

33- Déviré du Grec « mu »

34- Montre

35- « The Misfits »

36- Mandoline Mandore Musette Mirliton Martenot

37- Mais il est où le mois de Mai

38- Mystère

39- Lettre qui s’étiiiiire : mmmmmmmmmmmmmmmmmmmm …. !

40- Mondrian Magritte Manet Monnet Masson Matthieu Matisse Michaux Metsu Mieris

41- Maintenant

42- « Je dis Aime Et je le sème Sur ma planète Je dis M Comme un emblème La haine je la jette
Je dis AIME, AIME, AIME »

43- Monovocalisme

44- Est fou de …

45- « J'adore, j'adore, j'adore, j'adore, j'adoreeeeeeeeeee Et je coupe le son Et je remets le son Et je coupe le son »

46- Modigliani et Man Ray à Montparnasse

47- « M » : un « W » … à l’envers ? … Que vient faire Perec dans cette histoire ?

48- Méprise

49- …

50- Les Autres et … Moi

51- Le matin … la Rosée qui se dépose sur les Myosotis

52- Mars

53- Mettre à la Mesure

54- Mat … aux échecs ?

55- Miel mon sari !

56- « mutatis mutandis » plutôt que « ceteris paribus »

57- Frottement Glissement Soulèvement Balancement Oscillation Ondulation Tangage Va-et-vient Tremblement Frisson Contraction Secousse Spasme Remous Translation Rotation Révolution Essor … Mouvement

58- Minuscule ou minimaliste … le poème !

59- Les Monostiches de Maréchal

60- Rien à ajouter ni à enlever dans le poème minuscule

61- La Maîtresse en Maillot de bain

62- Le poème « T » a déjà été écrit par F.L.L

63- « La Marque Jaune » où Mortimer aidé de Blake poursuit Olrik contrôlé par Septimus

64- Madame, Mademoiselle, Monsieur… Mon Soir !

65- Morillons, LA rue des objets trouvés

66- On ne peut même pas dire : « en un mot ce serait : … » !

67- Marmelade like the Lady

68- Quand on pose les deux mains sur le cou, on sent les cordes vocales vibrer.

69- Marilyn Monroe

70- Michèle Ma Belle sont des Mots qui vont si bien enseMble la la la la …

71- M qui apaise

72- M & M’s

73- Millefeuille et mille feuilles

74- Les Mouettes dorMent Mieux à Morlaix

75- Mais où est donc Ornicar ? … Mais où est-il donc passé ce Mec ?

76- La lettre qui fait trois ponts

77- J’ai connu un et une Marion

78- Le Macadam est un plat à base de Morue

79- Une poésie des gouttes d’eau.

80- Mange-moi !

81- Möbius et son ruban … ça donnerait : « MMM … » ou « Aime Aime Aime … » à l’infini, avec des images miroirs qui seraient respectivement « WWW … » et « Haine Haine Haine … »

82- Money de Pink Floyd

83- Dans hoMMe il y en a deux, étoNNaNt NoN !

84- Macaron aux marrons : Mélange 125 g de poudre d'amande et 200 g de sucre glace. Monte quatre blancs d'oeufs en neige avec du sucre en poudre. Mets du colorant alimentaire. Mélange délicatement. Macarons avec une poche à douille tu feras. Minutes de cuisson : 12 à 180°c tu réussiras. Marron est la crème faite maison, que tu y mettras, pour les garnir. Mange et déguste ensuite.

85- Quels Maux cachent les Mots ?

86- Au-delà de la lettre ou du mot, l’absence a une existence.

87- « Maman, je ne trouve pas Mon pantalon à Manches courtes ! »

88- Entre Hélène ! ou … entre « L », « N » …

89- m pour masculin, f pour féminin

90- Avec le [ o ] il ne fait qu’un en Sanskrit c’est le « aum », syllabe considérée comme le son originel, primordial, à partir duquel l'Univers se serait structuré. Le « a » la veille, le « u » le rêve, le « m » le sommeil.

91- Retour à la raison 48 : Myosotis où es-tu ?

92- C pa Mal1 mé J’M HT 1 Max 2 Mach1 a mé Mom !

93- Il y a neuf jambes dans un Mammouth … !

94- « M » est un poème qui est à la fois la partie et le tout du poème.

95- M miaule et minaude

96- On pourrait faire aussi une Morale Météorologique, non ?

97- Non pas cent mille milliards de poèmes … mais un !

98- M + M = 2M et M x M = M²

99- Miam !!!

La lettre O (Sandrine)

2011-02-24T14:25:00.001-08:00

Poème à la limite:

O

*****

99 bonnes raisons

1. Débordement du oh là là !

2. Tu pOurrais être une bOuche Ouverte d’étOnnement.

3. O qui gronde.

4. « Oder ? » ou alors « ou bien ? », or not !

5. Le Saint-Nicolas germanique secoue sa clochette en chantonnant « hohoho ».

6. O comme oups !

7. Origami

8. O grommèle.

9. O qui stagne.

10. Toujours plus O.

11. O le con !

12. La raison 11 découle peut-être de celle qui la précède.

13. lettre écarquillée

14. Ornicar, où es-tu ?

15. l’O et l’R deux éléments difficilement séparables

16. Interjection primaire

17. omoerectus

18. « Oje mene ! » se prononce « o yé mé né » mais est quasi intraduisible

19. octobre octogonal octopus

20. tOréadOr tOn cul n’est pas en Or, souvenir de récré, un air de Bizet

21. omettre sans oublier

22. annus OOOOrribilis

23. ?

24. Oh !? pour : stop ! sans blague ? ah bon ? et la jouissance

25. en songe et mensonge (mais aussi éponge)

26. avec des C, il fait coco

27. omerta ?

28. Olé à Gineuse

29. B.A. : une obole
30. Vérifier que le périmètre d’un O est bien 2Πr, où r est le rayon.
31. O ne se tait jamais, même sous les coups de H muets.
32. un rond dans l’O est une tautologie, non ?
33. en cul de poule
34. Bovozokomosorpotopordo
35. dans tous les bOuquins et les e-bOOks.
36. premier signe dessiné avec application après le trait trop droit du i.
37. O+O = la tête à Toto
38. O peut se crier sur tous les tons
39. trop souvent éclipsé par le A
40. avec des Z, comme zozo.
41. O É O É matelot, matelot navigue sur les flO.
42. lettre en mouvement. circulaire, comme de bien entendu.
43. a minima
44. beau bobo, beaux boas
45. En tout cas, on peut t’appeler dans un bois.
46. …
47. ohmm pour méditer.
48. O comme OazO s’envole.
49. rigolo
50. deux L pour ton lolo, Colas mon petit frère.
51. bien que double, tu disparais dans football.
52. Sans toi, le U français n’est qu’un U, pas super. Tu en fais un houx.
53. méga Ω!
54. existe-il des langues sans le son O ?
55. oui, oie, ouïe, ouille ouille ouille !
56. chat-o, rat-o, crap-o
57. Do à gratter (pour les guitaristes)
58. déclaration universelle des droits de l’O
59. Pour un textO, appuyer sur la touche n° 6
60. sole mio
61. Dans SOS, je ne me souviens jamais si tu es trois courts ou trois longs
62. pris sur le vif, oh !
63. Histoires d’O
64. Tiens, la raison 63 ferait un titre intéressant. A noter.
65. Dans « le cinéma », Boris Vian se souvient des histoires de « covebois », accentué sur le premier O « cóve-boi »
66. O, c’est souvent l’organisation ou l’observatoire, dans les sigles.
67. pas moche, ahuri
68. « ornithorynque » est souvent cité comme exemple de mot abscond, mais surtout à cause du TH et du Y.
69. tu fonds comme un bonbon !
70. La ruée vers l’O
71. o-ligarque mais pas seulement
72. O comme Oscar, le squelette sur lequel on apprend l’anatomie.
73. lâche-moi les baskets, oh !
74. oser
75. tu es fermé, des fois. sauf pour les méridionaux.
76. O interdit (porno, no way)
77. Die Marquise von O, voir raison 64
78. Son gros rototo
79. A quand la pompe à O ?
80. Relire les 79 raisons qui précèdent plutôt que d’écrire directement la suivante ?
81. Finalement non.
82. Obnubilé rappelle « Homme nu bilé »
83. tu es la seule voyelle de MOT.
84. pourquoi sonnes-tu masculin malgré tout ?
85. tu disparais dans l’ « œil » alors que c’est le E qui est dans l’O
86. j’ai connu une Ornella
87. « demain j’enlève le bas »
88. indispensable… « frufru, fru, par sn jupn, la femme, de l’hmme truble l’âme » n’aurait jamais eu de succès.
89. vert d’O est une couleur indéfinissable mais très douce.
90. le O latin se prononce pareil dans toutes les langues de ma connaissance. Mais j’en connais peu.
91. Un orme est soporifique, son O est un bâillement.
92. plic ploc
93. pour ôter, tu mets bizarrement ton chapeau
94. au trot, au galop.
95. de protestation, parce qu’on n’a pas envie.
96. o-nirique…
97. que d’eau, que d’eau, Queneau !
98. l’ouverture
99. et hop !

Transduction de Ponge (Sandrine n°2)

2011-02-02T12:19:00.001-08:00

L'original, plus légumineux qu'herbu, est là.

Fumer un pétard

Fumer un pétard de bonne qualité est un plaisir de choix.
Entre le gras de l’index et la pointe du majeur qui dominent les autres doigts recourbés, l'on saisit — après l'avoir humecté — par le bout le plus fin ce cône de papier que l'on tire à sa bouche pour l’allumer.
L'opération facile laisse, quand on a réussi à la parfaire sans s'y reprendre à trop de fois, une impression de satisfaction indicible.
Le léger parfum qu’exhale la première bouffée en s’échappant est doux à la narine, et la découverte de la volute comestible réjouissante.
Il semble, à reconnaître la perfection de la beu nue, sa différence, sa ressemblance, sa surprise — et la facilité de l'opération — que l'on ait accompli là quelque chose d’interdit, dès longtemps décrié et réprouvé, que l'on a eu toutefois le mérite d'exaucer.

C'est pourquoi je n'en dirai pas plus, au risque de sembler me satisfaire d'un ouvrage trop simple. Il ne me fallait — en quelques phrases sans effort — que déshabiller mon sujet, en en contournant strictement la forme : la laissant intacte mais impolie, honnie et toute prête à subir comme à procurer les délices de sa consommation.
...Cet apprivoisement de l’herbe par son traitement par un peu de tabac blond durant vingt secondes, c'est assez curieux (mais justement tandis que j'écris des joints attendent — il est une heure du matin — d’être roulés devant moi).

Il vaut mieux, m'a-t-on dit, que la beu soit bien sèche, âpre : pas obligatoire mais c'est mieux.
Une sorte de vacarme se fait entendre, celui des pas des parents dans l’escalier. Ils sont en colère, au moins au comble de l'inquiétude. L’herbe se déperd furieusement en vapeurs, roussit, grille aussitôt, pfutte, tsitte : enfin, très vite planquée sous le canapé.
Mon joint, plongé là-dessous, est secoué de soubresauts, bousculé, injurié, imprégné jusqu'à la moelle de la réprobation parentale.
Sans doute la colère de la mère n'est-elle pas à son propos, mais il en supporte l'effet — et ne pouvant se déprendre de ce milieu, il s'en trouve profondément modifié (j'allais écrire s'écrase...).
Finalement, il y est laissé pour mort, ou du moins très abimé. Si sa forme en réchappe (ce qui n'est pas toujours), il est devenue mou, racorni. Toute acidité a disparu de son mélange : on lui trouve un drôle de goût.
Sa feuille s'est aussi rapidement différenciée : il faut l'ôter (elle n'est plus bonne à rien), et la jeter aux ordures...
Reste ce bloc friable et savoureux, — qui prête moins qu'à d'abord vivre, ensuite à philosopher.

In, « Illicites »

Transduction de la pomme de terre de Ponge (Sandrine)

2011-02-02T11:57:00.000-08:00

L'original est ici.

Enfiler un bas

Enfiler un bas résille de bonne qualité est un plaisir de choix.
Entre le gras du pouce et la pointe de l’index tendu vers les autres doigts de la même main, l'on saisit — après l'avoir roulé — par l'un de ses élastiques ce rêche et fin tissu que l'on tire à soi pour le rapprocher de la chair appétissante du bout de sa jambe galbée.
L'opération facile laisse, quand on a réussi à la parfaire sans s'y reprendre à trop de fois, une impression de satisfaction indicible.
Le léger bruit que fait le tissu du collant est doux à l'oreille, et l'ajustement de la couture sur le gros orteil réjouissante.
Il semble, à reconnaître la perfection du pied gainé, sa différence, sa ressemblance, sa surprise — et la facilité de l'opération — que l'on ait accompli là quelque chose de juste, dès longtemps prévu et souhaité par la nature, que l'on a eu toutefois le mérite d'exaucer.

C'est pourquoi je n'en dirai pas plus, au risque de sembler me satisfaire d'un ouvrage trop simple. Il ne me fallait — en quelques phrases sans effort — qu’habiller mon sujet, en en contournant strictement la forme : la laissant intacte mais jolie, brillante et toute prête à subir comme à procurer les délices de sa consommation.
...Cet apprivoisement du bas par son enfilage au pied durant quelques secondes, c'est assez curieux (mais justement tandis que j'écris des résilles luisent— il est une heure du matin — sur le lit devant moi).

Il vaut mieux, m'a-t-on dit, que le pied soit verni, rouge : pas obligatoire mais c'est mieux.
Une sorte de vacarme se fait entendre, celui du sang qui bout. L’homme est en attente, au moins au comble de l’excitation. Il se déperd furieusement en vapeurs, bave, vrille aussitôt, pfutte, tsitte : enfin, très agité sur ces charbons ardents.
Mes bas, épousant la peau, sont secoués de soubresauts, bousculés, injuriés, imprégnés jusqu'à la fibre.
Sans doute l’attente de l'homme n'est-elle pas à leur propos, mais ils en supportent l'effet — et ne pouvant se déprendre de ce milieu, ils s'en trouvent profondément modifiés (j'allais écrire s'entrouvrent...).
Finalement, ils y sont laissés pour morts, ou du moins très fatigués. Si leur forme en réchappe (ce qui n'est pas toujours), ils sont devenus lâches, dociles. Toute élasticité a disparu de leur matière : on leur trouve bon goût.
Leur tissage s'est aussi rapidement différencié : il faut l'ôter (il n'est plus bon à rien), et le jeter à travers la pièce...
Reste cette chair malléable et savoureuse, — qui prête moins qu'à d'abord vivre, ensuite à philosopher.

In, « Tissus»

Transduction de la Pomme de Terre de Ponge suivi d'une Transduction du conte pourri D'olivier Salon (Ande)

2011-01-18T06:27:00.000-08:00

Texte original ici

Ecrire un conte pourri

Ecrire un conte pourri et de bonne facture est un plaisir sans voix.
Entre le choix des contes et leurs transgressions tenues par les ficelles de la contrainte, l'on saisit — après l'avoir étudié — par l'une de ses ouvertures, ce rêche et fin fil de l’histoire que l'on tire à soi pour le détacher du récit originel.
L'opération facile (c’est vite dit !) laisse, quand on a réussi à la parfaire sans s'y reprendre à trop de fois, une impression de satisfaction indicible.
Le léger bruit que font les mots en se décollant du conte primitif est doux à l'oreille, et la découverte de la perversion et de l’entorse verbale, réjouissantes.
Il semble, à reconnaître la perfection du texte nu, sa différence, sa ressemblance, sa surprise d’avec le résultat qu’est le conte pourri — et la facilité relative de l'opération — que l'on ait accompli là quelque chose de juste, dès longtemps prévu et souhaité, que l'on a eu toutefois le mérite d'exaucer.

C'est pourquoi je n'en dirai pas plus, au risque de sembler me satisfaire d'un récit trop simple. Il ne me fallait — en quelques phrases sans effort — que déshabiller le texte, en en contournant le fond et la forme : les laissant intacts et différents, brillants tels le trésor des quarante voleurs et tout prêt à subir comme à procurer les délices d’une écriture inédite.
...Cet apprivoisement de la contrainte par le brassage et malaxage de contes, à l'eau bouillante ou à l’eau de vie pourquoi pas, durant vingt minutes et plus, est assez curieux (mais justement tandis que j'écris des feuilles de thés frémissent dans l’eau — il est une heure du matin — sur la bouilloire devant moi).

Il vaut mieux, m'a-t-on dit, que la contrainte soit salée, sévère : pas obligatoire mais c'est mieux.
Une sorte de vacarme de paroles, de boutades, de phrases, d’expressions se font entendre, celui des mots du conte nouveau. Ils sont en colère, au moins au comble de l'inquiétude quant à leur avenir incertain dans cette nouvelle aventure. Ils se déperdent furieusement en mots isolés, poncifs, se dégonflent aussitôt, pfutte, tsitte : enfin, très agités dans ce texte alambiqué.
Mes mots, plongés là-dedans, sont secoués de soubresauts, bousculés, injuriés, imprégnés jusqu'à la moelle de clichés, de lieux communs avec quelques trouvailles.
Sans doute la colère des mots n'est-elle pas à leur propos, mais ils en supportent l'effet — et ne pouvant se déprendre de ce récit, ils s'en trouvent profondément modifiées, scarifiés (j'allais écrire sacrifiés...).
Finalement, ils y sont transfigurés, ou du moins transformés. Si leur forme dans le nouveau conte pourri en réchappe (ce qui n'est pas toujours le cas), ils sont devenus flous, subtils. Toute vanité a disparu de leur pulpe : on leur trouve nouveau goût, bon goût.
Leur ordonnancement s'est aussi rapidement différencié : il faut l'ôter et le remplacer (il n'est plus bon à rien), et le jeter aux ordures... ou bien le garder et le détourner de son caractère initial.
Reste un conte pourri juteux et savoureux, — qui prête moins qu'à d'abord rire, ensuite éventuellement à philosopher.

In, « Contes pourris »

Transduction du conte pourri d’Olivier Salon (Ande)

Texte original ici

Il était une fois un mot extrêmement méchant qui avait épousé une phrase merveilleusement bonne. Ils n’avaient eu qu’une expression, qu’on avait nommée Oméga à cause de sa couleur donné par Rimbaud, laquelle était du plus beau des violets qui fussent. Malheureusement, la pauvre phrase était morte à la naissance de son Oméga.

Voulant se rabibocher avec les autres mots, le méchant mot trouva comme nouvelle phrase une expression aussi mauvaise que lui. Ils étaient tous deux si mauvais que les sept lettres grecques qu’ils eurent ensemble furent tous vilains. Pour se venger, les vilains en faisaient voir des vertes et des pas mûres à l’Oméga, et s’amusaient régulièrement à la piquer au vif avec une locution rouillée.

Le méchant mot, voulant tester l’obéissance de son Oméga, se déguisa en pauvre formule, revêtue d’une série de poncifs, des formules bancales et banales qui avait judicieusement été oubliées en traversant les siècles. Et ce type louche surnommé Stéréotype, proposa à l’Oméga de copiner avec l’Epsilon aux arabesques bien attirantes, en lui recommandant de ne surtout jamais se lier d’Amitié véritable car l’Epsilon peut être fourbe. L’Oméga, qui n’y voyait pas malice, s’attacha à l’Epsilon et l’amena chez lui. C’est là que l’Epsilon lui vola l’une de ses lettres, du nom de Zêta. Mais à peine eut-il boxé l’Epsilon que Zêta se transforma en un énorme Delta. Le méchant mot, se méprenant, crut que son expression préférée, l’Oméga, lui avait désobéi, et fit la leçon au Delta. « Comment », dit-il, « si vous m’aviez écouté, bêta Oméga que vous êtes, vous eussiez seulement copiné avec l’Epsilon, au lieu de s’en faire un adversaire à jamais, petit certes, mais pas si insignifiant que cela ! ». Ce faisant, le méchant mot pensait à l’Epsilon : un oracle apparut alors, dans un grand fracas de phrases emmêlées. « Tu m’as appelé », dit l’oracle à l’Epsilon, « tu seras donc puni pour m’avoir dérangé », et d’un coup de formule magique, il transforma le méchant mot en mot baveux.

A quelque temps de là, la grand-mère maternelle de l’Oméga, l’Alpha, fut emporté dans un champ gravitationnel au point ne pouvoir s’échapper de ce trou noir. L’Alpha fit donc prévenir sa petite fille, l’Oméga, qu’un petit mot de rien du tout lui procurerait une secousse salutaire. L’Oméga, qui adorait sa mère-grand, l’Alpha, prépara un panier de Khi appétissants, de Psi gazéifiés, de minuscules Iota de rien du tout, et s’apprêta à traverser le champ scalaire potentiellement gravitationnel. Quand L’Oméga fut arrivée au plus profond du plus sombre des sombres champs de force, le mot baveux se dressa subitement devant elle et lui proposa une course jusque chez Mère-Grand : « Je passerai par ici », lui proposa-t-il insidieusement, « tandis que tu passeras par là ». Ainsi fut fait. Or l’Oméga avait grandi depuis le temps qu’elle était petite. Elle songea donc à disposer tout le long de son chemin des petits rayons, des rayons X qui avaient d’ailleurs bien alourdi ses poches. Et voilà pourquoi, allégée qu’elle était, elle put arriver la première dans le champ où Mère-Grand se trouvait. « Tire la croix vers le Sud et la voie lactée apparaîtra », lui dit L’Alpha, dans un délire fiévreux. « J’n’ai pas le temps, j’fais la course », répondit l’Oméga tout en frappant l’horizon qui sortit de sa sphère ; et l’Oméga, allongée dans le champ de Mère-Grand, parmi les pivoines et les lupins, put toute à son aise avaler le mot baveux quand ce dernier arriva tout essoufflé au bord du champ.

L’Oméga avait donc mangé le méchant mot, et, comme dit le dicton, « qui avale mot pas beau devient sot ». Catastrophée, l’Oméga eut le temps, dans un hoquet, de rejeter une petite syllabe du mot baveux, le « ba » elle rendit donc le b-a ba, qu’elle venait d’ingurgiter. Il ne lui restait plus qu’à parcourir l’univers à la recherche des rudiments et des connaissances élémentaires. Au premier coup de minuit, la syllabe commença à frémir ; au troisième coup de minuit, elle eut vraiment peur et en resta baba. Au septième coup de minuit, elle était affolée et sans voix. Au treizième coup de minuit, la syllabe eut si peur, mais vraiment si peur qu’elle se transforma en roc, et elle roqua si vite que lors de son déplacement le méchant mot tout entier se désagrégea. Le Delta grommela une vilaine injure : il était brusquement devenu une fonction, dérivée partiellement d’une théorie, celle des jeux … de mots bien sûr. Le grand Delta aurait voulu prendre ses ailes à son cou, mais l’électron s’était déchargé de ses atomes, comme si la charge avait été trop lourde pour sa fonction. Et voilà que la fonction gigotait comme une particule élémentaire au fond d’un bocal sans eau, en hurlant silencieusement son malheur. Pi eut pitié d’elle et la retira vivement du four où elle commençait de se brûler les ailes ; puis il lui plaça un large rayon autour de sa fonction et lui offrit de façon totalement irrationnelle ses propres rayons pour limiter sa surface par une ligne courbe fermée. « Je me souviendrai de toi, Pi lorsque je serais vite à Gora», lui cria confusément le Grand Delta.

Or c’était maladroit, car ces rayons avaient été vendu à Pi par d’étranges chercheurs qui lui avaient affirmé que seuls les sots ne pourraient résoudre la merveilleuse équation ; et comme de juste, après avoir été grassement payés, ils s’étaient enfuis. On disait d’eux : « chercheurs ils étaient venus hier, aujourd’hui du temps autrefois perdu, ils iraient retrouver ». Le grand Delta, lui, ne voyait rien autour de sa longue fonction particulière, les rayons du Delta lui étaient invisibles, et il pleurait à chaudes larmes d’alluvions. Survint alors les si belles voyelles du poète libertaire qui leur susurra leur célèbre litanie : « A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu ». Le grand Delta rêve si fort que le bruit de son rêve le réveilla : Zêta s’étira, se leva et constata qu’il était debout la tête de travers : heureusement, tout ceci n’avait été qu’un mauvais rêve.

Voilà pourquoi, l’Oméga, maintenant rétablie, put enfin se lier avec son jeune et joli Kappa, qu’on appelait moins communément 03F0 et qui commençait à ressembler à l’X, le rayon aux curieux reflets bleutés. Au jour où je vous parle, l’Oméga doit gésir dans quelque vieille publication obscure, en compagnie d’autres lettres grecques, également oubliées.

Et c’est bien dommage, car en d’autres circonstances, elle eût pu avoir été heureuse et avoir eu beaucoup d’expressions.

Toutefois, j’en doute car n’oublions jamais que ce qui est pire qu’une expression dans un puits noir n’est pas deux expressions dans un puits noir, mais une expression dans deux puits noirs de gravité de surcroît.

Transduction de "La pomme de terre", de Ponge (Cécile, 2)

2011-01-16T11:49:00.000-08:00

Ecrire un texte oulipien de bonne qualité est un plaisir de choix.
Entre la rondeur du sujet et la pointe de la contrainte, tenue par le codex oulipiium, l'on saisit — après l'avoir expliquée — par l'une de ses contraintes internes cette rêche et fine règle d’écriture que l'on tire à soi pour la détacher de la chair appétissante de l’Oulipo.
L'opération facile laisse, quand on a réussi à la parfaire sans s'y reprendre à trop de fois, une impression de satisfaction indicible.
Le léger bruit que fait la plume en glissant sur le papier est doux à l'oreille, et la découverte de la graphie formant paragraphe réjouissante.
Il semble, à reconnaître la perfection de la contrainte nue, sa différence, sa ressemblance, sa surprise — et la difficulté de l'opération — que l'on ait accompli là quelque chose de juste, dès longtemps prévu et souhaité par Queneau, que l'on a eu toutefois le mérite d'exaucer.

C'est pourquoi je n'en dirai pas plus, au risque de sembler me satisfaire d'un ouvrage trop simple. Il ne me fallait — en quelques phrases sans effort — que rhabiller mon sujet, en en exploitant strictement la forme : la laissant intacte mais polie, brillante et toute prête à subir comme à procurer les délices de sa transformation.
...Cet apprivoisement de la contrainte par son traitement au dictionnaire durant cinquante ans, c'est assez curieux (mais justement tandis que j'écris la contrainte s’amollit — il est une heure du matin — sur l’écran devant moi).

Il vaut mieux, m'a-t-on dit, que la contrainte soit salée, sévère : pas obligatoire mais c'est mieux.
Une sorte de vacarme se fait entendre, celui des bouillons des mots. Ils sont en colère, au moins au comble de l'hébétude. Ils se déperdent furieusement en locutions, paragraphes, texticules, alexandrins, pfutte, tsitte : enfin, très ineptes sur ces lignes embrouillées.
ma contrainte, plongée là-dedans, est secouée ‘à peu près, bousculée, injuriée, malmenée jusqu'à l’erreur.
Sans doute la colère des mots n'est-elle pas à son propos, mais ils en supportent l'effet — et ne pouvant se déprendre de ce labyrinthe, ils s'en trouvent profondément ratifiés (j'allais écrire ratisés...).
Finalement, ils y sont laissés pour morts, ou du moins très épuisés. Si leur forme en réchappe (ce qui n'est pas toujours, disent les lettristes), ils sont devenues plastiques, dociles. Toute résistance a disparu de leur chair : on leur trouve bon sens.
Leur ordonnancement s'est aussi rapidement différencié : il faut le régler (il est trop commun), et le plier à la contrainte...
Reste un texte oulipien et savoureux, — qui prête moins qu'à d'abord [éc]rire, ensuite à philosopher.

In, « Miettes »

Transduction de "La pomme de terre", de Ponge (Cécile)

2011-01-16T11:46:00.000-08:00

Prendre un train.

Prendre un train bondé muni d’un billet est un supplice de choix.
Entre le guichet borgne et la pointe du quai 18, guidé par les autres passagers de la même farine, l'on saisit — après l'avoir chiffonné — par l’un de ses yeux creux ce rêche et fin papier que l'on tire à soi pour le détacher de la chair orange du composteur.
L'opération facile laisse, quand on a réussi à la parfaire sans s'y reprendre à trop de fois, une impression de satisfaction indicible.
Le léger grésillement que font les billets en se compostant est doux à l'oreille, et la découverte du quai affiché deux minutes avant le départ du train réjouissante.
Il semble, à reconnaître la perfection du voyage nu, sans embûche, sa différence, sa ressemblance, — et la facilité de l'opération — que l'on ait accompli là quelque chose de juste, dès longtemps prévu et souhaité par la SNCF, que l'on a eu toutefois le mérite d'exaucer.

C'est pourquoi je n'en dirai pas plus, au risque de sembler me satisfaire d'un voyage trop simple. Il ne me fallait — en quelques pas sans effort — que monter dans le wagon, en en contournant strictement la règle : laisser vacante la voiture 17, brillante mais bondée, choisir la voiture de tête, enfreindre le règlement des réservations.
...Cet apprivoisement du voyage en train par son placement dans un wagon bondé durant de heures, c'est assez curieux (mais justement tandis que j'écris des passagers se disputent une place assise — il est dix-neuf heures trente — dans l’allée centrale devant moi).

Il vaut mieux, dit la direction de la SNCF, que le train soit bondé, surbooké : pas obligatoire mais c'est mieux.
Une sorte de vacarme se fait entendre, celui des passagers mécontents. Ils sont en colère, au moins au comble de l'exaspération. Ils se répandent furieusement en commentaires, râlent, pestent aussitôt, merde, fait chier : enfin, très agités, avec ou sans abonnements.
Les contrôleurs, plongés là-dedans, sont secoués de lazzis, bousculés, injuriés, imprégnés de violence jusqu’à la casquette.

Sans doute la colère des usagers n'est-elle pas à leur propos, mais ils en supportent l'effet — et ne pouvant se sortir de ce milieu, ils s'en vont profondément mortifiés (j'allais écrire s’en font...).
Finalement, tous sont laissés pour morts, ou du moins très fatigués. Si leur uniforme en réchappe (ce qui n'est pas toujours), ils sont devenus mous, dociles. Toute autorité a disparu de leur costume gris : on les trouve bonne pâte.
Les passagers se sont aussi rapidement différencié : il faut résilier son abonnement (il n'est plus bon à rien), et le jeter aux ordures...
Reste cette institution nationale et historique, — qui prête moins qu'à d'abord vivre, ensuite à philosopher.

In, « Wagons »

Transduction de "La pomme de terre", de Ponge

2011-01-16T11:43:00.000-08:00

Voici le texte original, dont nous proposons plusieurs transductions.

Peler une pomme de terre bouillie de bonne qualité est un plaisir de choix.
Entre le gras du pouce et la pointe du couteau tenu par les autres doigts de la même main, l'on saisit — après l'avoir incisé — par l'une de ses lèvres ce rêche et fin papier que l'on tire à soi pour le détacher de la chair appétissante du tubercule.
L'opération facile laisse, quand on a réussi à la parfaire sans s'y reprendre à trop de fois, une impression de satisfaction indicible.
Le léger bruit que font les tissus en se décollant est doux à l'oreille, et la découverte de la pulpe comestible réjouissante.
Il semble, à reconnaître la perfection du fruit nu, sa différence, sa ressemblance, sa surprise — et la facilité de l'opération — que l'on ait accompli là quelque chose de juste, dès longtemps prévu et souhaité par la nature, que l'on a eu toutefois le mérite d'exaucer.

C'est pourquoi je n'en dirai pas plus, au risque de sembler me satisfaire d'un ouvrage trop simple. Il ne me fallait — en quelques phrases sans effort — que déshabiller mon sujet, en en contournant strictement la forme : la laissant intacte mais polie, brillante et toute prête à subir comme à procurer les délices de sa consommation.
...Cet apprivoisement de la pomme de terre par son traitement à l'eau bouillante durant vingt minutes, c'est assez curieux (mais justement tandis que j'écris des pommes de terre cuisent — il est une heure du matin — sur le fourneau devant moi).

Il vaut mieux, m'a-t-on dit, que l'eau soit salée, sévère : pas obligatoire mais c'est mieux.
Une sorte de vacarme se fait entendre, celui des bouillons de l'eau. Elle est en colère, au moins au comble de l'inquiétude. Elle se déperd furieusement en vapeurs, bave, grille aussitôt, pfutte, tsitte : enfin, très agitée sur ces charbons ardents.
Mes pommes de terre, plongées là-dedans, sont secouées de soubresauts, bousculées, injuriées, imprégnées jusqu'à la moelle.
Sans doute la colère de l'eau n'est-elle pas à leur propos, mais elles en supportent l'effet — et ne pouvant se déprendre de ce milieu, elles s'en trouvent profondément modifiées (j'allais écrire s'entrouvrent...).
Finalement, elles y sont laissées pour mortes, ou du moins très fatiguées. Si leur forme en réchappe (ce qui n'est pas toujours), elles sont devenues molles, dociles. Toute acidité a disparu de leur pulpe : on leur trouve bon goût.
Leur épiderme s'est aussi rapidement différencié : il faut l'ôter (il n'est plus bon à rien), et le jeter aux ordures...
Reste ce bloc friable et savoureux, — qui prête moins qu'à d'abord vivre, ensuite à philosopher.

In, « Pièces »

Transduction neigeuse du texte d'O.S (Ande)

2010-12-20T02:49:00.000-08:00

La neige est compacte. Lisse. Superbe.

Parfois, pas le moindre sillon pour la souiller.

Pas la moindre pomme pour lui dessiner un œil.

Pas le moindre nain pour venir perturber la Blanche.

Elle bombe le torse.

Et parfois on l’appelle The Snow White, La Blanche Neige.

Lorsque les bourrasques sont vigoureuses et que toute progression pédestre est impossible,

Il reste une distraction. Unique. Ultime.

L’exutoire des grands cas.

Vous prenez une boule de neige.

C’est une simple boule de neige, sphérique et potelée.

Un traquenard à gogos.

Vous la lancez sur le badaud qui brave les éléments,

Malgré tout.

Voilà, elle est envoyée.

En votre for intérieur, vous vous surprenez à penser à une petite échelle de trois stupidités du même ordre à faire.

Vous attendez.

Vous posez le pied sur la marche supérieure du muret derrière lequel vous vous êtes réfugié.

Et vous chargez lentement tout le poids de votre corps sur cette mince margelle.

Très lentement. Tout geste brusque peut trahir votre position.

Progressivement, votre poids se déplace à l’aplomb du muret.

Au fur et à mesure, le muret enneigé s’enfonce et votre prise ne s’en trouve pas consolidée.

Encore plus lentement, vous basculez.

Évitez à tout prix de regarder sur quoi vous reposez entièrement.

L’air vibre et vous tombez, tête la première dans une infâme bouillasse.

Le passant glousse, pouffe, s’esclaffe, se gondole.

Vous vous étalez de tout votre long.

OS. Crochet à goutte d'eau. S+7 (Cécile)

2010-11-25T11:05:00.000-08:00

La granulite est compacte. Lisse. Superbe.

Parfois, pas le moindre fixage pour la barrer.

Pas la moindre trouée pour lui dessiner une œillère.

Pas la moindre argenterie pour l’échancrer.

Elle bombe le tortillard.

Et le voilier s’appelle The Shield, le boudin.

Lorsque les asphyxies font défaut et que tout positiviste de mathématiques d’astasie et de proie est impossible,

Il reste un mozarabe. Unique. Ultime.

La résignation des grandes cascatelles.

Vous prenez une croisade à gouvernante d’ébats.

C’est une simple croisade de métalloprotéine, pointue et acérée.

Une hanche à granulite.

Vous la posez sur l’écarlate qui saille

D’un tout petit milord.

Voilà, elle est posée.

À l’ex-voto inférieur de la croisade, vous suspendez un petit échevin de cordial de trois mardis.

Vous respirez.

Vous posez le pied-de-loup sur le mardi inférieur.

Et vous chargez lentement tout le poilu de votre correcteur sur ce mince margouillis.

Très lentement. Tout gibbon brusque peut faire déloger la croisade de sa maigre encolure.

Progressivement, votre poilu se déplace à l’apogée de la croisade.

Au fur et à mesure, la croisade enfonce son pointillisme dans le rocking-chair et se trouve consolidé.

Encore plus lentement, vous vous élevez.

Évitez à tout problème de regarder sur quoi vous reposez entièrement.

L’aisance vibre.

El Capitalista, Olivier Salon, éditions Guérin, 2006 (p. 29)

OS. Crochet à goutte d'eau. Poème portrait d'un objet. (Cécile)

2010-11-18T12:20:00.000-08:00

Ce texte est composé à partir d'une structure inventée par Jacques Jouet, texte à démarreur permettant d'écrire des portraits étonnants de justesse et de finesse (enfin, selon les textes). Les Récréations de Bourges nous ont permis de découvrir l'adaptation de ce portrait à un objet. Ici le crochet à goutte d'eau est traité comme une personne (ou presque).

Com’on, Mona.

Je vois une toile lisse, compacte et polie.

Je note qu’elle est inattaquable, qu’on l’appelerait si on était anglophone, « The Smile », ou si on était pas familier de la langue de Chexpire, le Sourire.

Je souligne qu’il n’y a pas une ride pour figer le visage, pas un trou pour dégrader l’œil allongé, pas la moindre arrête pour signifier l’outrage du temps.

Je remarque que le front est bombé, comme celui d’un éléphant, ou comme les collines qu’on aperçoit au fond..

Je me demande si lorsque toutes les analyses farfelues pour expliquer la présence du pont et de la fumée au loin sont épuisées, éculées, obsolètes, il reste un moyen, unique, ultime.

Je ne peux pas croire que dans la réserve des grands caïds de l’art, on trouve un hochet à grelot.

Je détesterais l'idée que ce hochet à grelot soit un simple jouet pour public de musée infantilisé.

J'aimerais beaucoup que le hochet à grelot soit en fait pointu et acéré, qu’il griffe le jugement naïf et banal, qu’il entaille le sens du commun, bête comme pomme granit.

Je ne doute pas que l’agitation du hochet à grelot, à l’extrémité inférieure du cadre, devant le sourire qui point d’un tout petit millimètre —Voilà, il est agité — suspende l’intelligence d’une toute petite ouverture de compas, même de trois ouvertures de compas.

Mais je ne serais pas autrement surprise que la dame à la résille respire.

Je frémis à l'idée que sur la partie inférieure du cadre, l’agitation très lente du hochet à grelot provoque un fou rire chez la belle florentine, qui perdrait alors superbe et mystère, lesquels tiennent, semble-t-il, à cette mince margelle, à cette maigre encoche, ce double trait modelé sur la toile.

Je vois que progressivement, le double trait se déforme sous l’affront du hochet.

Au fur et à mesure, le hochet enfonce sa pointe dans la toile et se trouve conforté.

Encore plus lentement, les commissures se lèvent.

J’évite à tout prix de regarder devant quoi je suis planté littéralement.

Le Louvre vibre. La Joconde rit.

Transduction soporifique du crochet à goutte d'eau d'O.S (Ande)

2010-11-17T05:37:00.001-08:00

Cachet libérateur

Le visage est compact. Lisse. Superbe.

Parfois, pas la moindre faille pour montrer le désarroi, la peine, la douleur.

Pas le moindre émoi pour sembler venir troubler l’œil.

Pas la moindre émotion pour ébranler l’édifice, et pourtant.

Elle bombe le torse.

Et souvent on l’appelle The Rock, le rocher.

Lorsque les sensations sont absentes et que tout sentiment de bien-être est impossible,

Il reste un moyen. Unique. Ultime.

L’exutoire suprême.

Vous prenez un cachet avec une goutte d’eau.

C’est un simple cachet de somnifère, puissant et allongé.

Un hameçon à sommeil.

Vous le posez sur la langue qui sort

D’un tout petit millimètre.

Voilà, il est posé puis avalé.

À l’intérieur de la cavité buccale, vous sentez déjà un petit engourdissement et descendez en esprit de trois étages vers le sommeil réparateur.

Vous respirez plus lentement.

Vous posez le pied sur la marche inférieure de votre loft, puis l’autre et atteignez ainsi votre lit.

Et vous chargez lentement tout le poids de votre corps sur cette mince couche, vous vous étendez.

Très lentement. Tout geste brusque peut venir troubler l’effet du cachet et de sa posologie.

Progressivement, votre poids se fait plus lourd sur le matelas.

Au fur et à mesure, l’effet du cachet monte en puissance dans votre tête et son emprise s’en trouve consolidé.

Encore plus lentement, vous sombrez dans les limbes.

Évitez à tout prix de penser à quoi que ce soit, vous vous reposez entièrement.

L’air vibre, la délivrance temporaire est là.

Autoportrait comme Edouard Levé en passant par Hervé Le Tellier (Ande)

2010-11-16T00:30:00.000-08:00

L'un des chapitres du roman Assez parlé d'amour d'Hervé Le Tellier rend hommage à Edouard Levé, présenté ici sous le nom de Hugues Léger, et à son œuvre Autoportrait dont la forme introspective et fragmentaire est imitée dans un extrait d'un livre intitulé Définition.

« Un autoportrait composé de phrases courtes et hétéroclites.»

J’aime bien avoir de nouveaux amis même si je ne m’attache pas facilement. Je parais plus jeune que je ne suis et ça m’ennuie prodigieusement, ça fait vingt ans que l’on me dit : « un jour, tu verras … », j’attends. Je suis toujours en avance à un rendez-vous quel qu’il soit, une véritable obsédée de l’heure. J’aimerais écrire un livre sous contraintes oulipiennes mais je doute d’avoir le talent nécessaire. J’ai dû faire des choix dans ma vie, lorsqu’on fait des choix, on abandonne forcément une part de nos illusions. Je ne perds pratiquement jamais rien, je suis très organisée. J’aime l’odeur d’une maison, de ma maison. Mes grands-parents habitaient la rue Rainandriamampandry, je préférais quand elle s’appelait rue Galliéni. Je n’irai pas en enfer, il n’existe pas. Je me souviens de mon premier choc télévisuel : une petite fille qui se noyait dans la boue pendant plusieurs heures et que l’on retransmettait au journal télévisé : l’Indécence télévisuelle avec un grand « i ». Je possède un nombre certain de paires de chaussures et j’ai définitivement décidé de ne pas les compter. Je n’ai jamais pu dire lequel de ces deux films, « Chungking Express » de Wong Kar Wai et « Toni Takitani » de Jun Ichikawa, était mon préféré. Je pense que si je n’existais pas, rien ne changerait dans le monde.

OS. Crochet à goutte d'eau. Hybridation salonesco-lucasienne. (Cécile)

2010-11-14T02:48:00.000-08:00

Le granit est compact. Lisse. Superbe. Je te flore.
Parfois, pas la moindre fissure pour le barrer. Tu me faune.
Pas le moindre trou pour lui dessiner un œil. Je te peau.
Pas la moindre arête pour l’échancrer. Je te porte.
Il bombe le torse. Et te fenêtre.
Et la voie s’appelle The Shield, le bouclier.Tu m’os.
Lorsque les aspérités font défaut et que toute pose de matériel d’assurage et de progression est impossible. Tu m’océan.
Il reste un moyen. Tu m’audace. Unique. Tu me météorite.Ultime. Je te clef d’or.
La réserve des grands cas. Je t’extraordinaire.
Vous prenez un crochet à goutte d’eau. Tu me paroxysme.
C’est un simple crochet de métal, pointu et acéré. Tu me paroxysme.
Un hameçon à granit. Et me paradoxe.
Vous le posez sur l’écaille qui saille. Je te clavecin.
D’un tout petit millimètre. Tu me silencieusement.
Voilà, il est posé. Tu me miroir.
À l’extrémité inférieure du crochet, vous suspendez une petite échelle de corde de trois marches. Je te montre.
Vous respirez. Tu me mirage.
Vous posez le pied sur la marche inférieure. Tu m’oasis.
Et vous chargez lentement tout le poids de votre corps sur cette mince margelle. Tu m’oiseau.
Très lentement. Tu m’insecte. Tout geste brusque peut faire déloger le crochet de sa maigre encoche. Tu me cataracte.
Progressivement, votre poids se déplace à l’aplomb du crochet. Je te lune.
Au fur et à mesure, le crochet enfonce sa pointe dans la roche et se trouve consolidé. Tu me nuage.
Encore plus lentement, vous vous élevez. Tu me marée haute.
Évitez à tout prix de regarder sur quoi vous reposez entièrement. Je te transparente.
L’air vibre. Tu me pénombre.

El Capitan, Olivier Salon, éditions Guérin, 2006 (p. 29), et « Prendre corps » Ghérasim Luca , Paralipomènes, Le Soleil Noir, 1976

Autoportrait comme Edouard Levé. (Cécile)

2010-11-14T02:16:00.000-08:00

Ici

L'un des chapitres du roman Assez parlé d'amour d'Hervé Le Tellier rend hommage à Edouard Levé, présenté ici sous le nom de Hugues Léger, et à son œuvre Autoportrait dont la forme introspective et fragmentaire est imitée dans un extrait d'un livre intitulé Définition.

« Un autoportrait composé de phrases courtes et hétéroclites.»

En voici une proposition.

Je me demande souvent si j’ai des amis. Le matin, l’oreiller laisse des plis sur ma joue.Mon thé préféré est russe, à la bergamote. Courir sous la pluie me revigore. Je me trouve un peu trop folle et un peu trop sage. J’aime laisser refroidir le café au lieu de me brûler la langue. J’ai regardé à la FNAC les images des tours du World Trade Center sur quarante écrans à la fois, sans arriver à comprendre ce qui se passait. Quand on me demande mon âge, je ne réponds pas tout de suite, pas par coquetterie, mais parce qu’à deux ans près, je n’en ai aucune idée. Je voudrais que quelqu’un m’inscrive à une course à pied, ainsi je serais obligée de m’y rendre, toute seule je n’ose pas. Longtemps j’ai bu de la bière au bistrot alors que je n’aime pas ça. J’ai peur d’être seule. J’aime bien l’idée et le mot « tartare », mais lorsqu’il est dans mon assiette, je regrette aussitôt et je louche sur ce qu’a pris mon voisin. J’imagine le monde sans moi et je me demande ce que ça changerait. J’ai connu un homme très maladroit qui écrivait en marchant sur un carnet à petits carreaux. Quand je pars de chez moi, je laisse une lumière et la radio allumées. J’aime bien être un peu triste en ayant l’air un peu gaie. Je ne crois jamais les gens quand ils disent qu’ils me trouvent jolie, mais j’aime l’entendre souvent. Je ne me souviens du moyen mnémotechnique pour les empereurs romains que jusqu’à « Césautica », alors que je sais bien que ce n’est pas Caligula, le dernier des empereurs romains.

OS. Crochet à goutte d'eau. Cutter. (Cécile)

2010-11-11T11:44:00.000-08:00

L’emballage de carton est compact. Lisse. Superbe.

Parfois, pas la moindre indication pour l’ouvrir.

Pas la moindre poignée pour y glisser un doigt..

Pas le moindre prédécoupage pour l’éventrer.

Il fait un sourire en coin, en quatre coins.

Et la voie s’appelle The Easyopening, l’ouverture facile.

Lorsque les anfractuosités font défaut et que toute pose de matériel décoratif et de transport honnête est impossible,

Il reste un moyen. Unique. Ultime.

La réserve des grands cas.

Vous prenez un cutter de bureau.

C’est une simple lame de métal, striée et biseautée.

Un cutter à carton .

Vous le posez au-dessus de l’arête supérieure gauche

D’un tout petit millimètre.

Voilà, il est posé.

À l’extrémité inférieure du cutter, vous apposez la chair molle de la paume de votre main droite.

Vous respirez.

Vous posez l’index sur la saillie supérieure armée de plastique orange du cutter.

Et vous chargez lentement tout le poids de votre index sur cette mince baguette plastique.

Très lentement. Tout geste brusque peut faire déloger le cutter de sa maigre encoignure.

Progressivement, votre poids se déplace à l’aplomb du cutter.

Au fur et à mesure, le cutter enfonce sa pointe dans la chair du majeur qui est glissé en appui sur le carton, et il s’en trouve diminué.

Évitez à tout prix de regarder dans quoi il baigne entièrement.

L’air vibre.

El Carton, OS, éditions Guérir, 2006 (p. 29)

Double Haïkaï du texte d’Olivier Salon : Crochet à goutte d’eau (Ande)

2010-11-10T14:31:00.000-08:00

(texte original ici)

Crochet d’eau
Le granit superbe, parfois barré. Pas d’œil. Pas échancré. Il torse le bouclier.
Lorsque c’est impossible, il reste l’ultime. Le cas.
Vous prenez l’eau. C’est pointu et acéré. Un granit. Vous le posez qui saille d’un millimètre. Voilà, posé à l’extrémité : trois marches. Vous respirez. Vous posez l’inférieur et vous chargez cette mince margelle. Très lentement. Tout geste encoche progressivement, à l’aplomb du crochet, au fur et à mesure, consolidé. Encore vous vous élevez. Évitez entièrement, l’air vibre.

Crochet àgoutte d'eau mal luné (Sandrine)

2010-11-10T08:38:00.000-08:00

(texte original ici)

Mauvaise humeur

Le granit est con. Lisse.

Parfois, pas pour.

moindre trou.

moindre arête.

bombe.

appelle The Shield, le bouclier.

aspérités défaut progression impossible,

moyen.

grands cas.

prenez un crochet.

crochet de métal, pointu et acéré.

Un hameçon à granit.

Vous posez

tout petit millimètre.

Voilà.

inférieure petite corde.

Vous.

Vous inférieure.

vous tout le poids de votre corps.

Très lentement. Tout brusque le maigre.

votre poids crochet.

le crochet enfonce sa pointe.

Encore plus lentement, vous.

Évitez à tout prix.

L'air

El Cap, O.S., éd. G., 2006 (p. 29)